•·.•●•●Srta. Sweetblood se sienta a tomar café●•●•.· •

Ruptura

2011-03-14T21:07:00.002-03:00

Los latidos imperceptibles de un insecto,

al fin

despiertan al niño cuervo.

En este paraíso imperfecto,

el amor se inyectaba

un 29 de febrero de algún año bisiesto,

las mariposas fueron masticadas

por diminutas serpientes de ácido.

Enterré su memoria en cajas de fósforos,

en esta vida guardé bajo tierra aquellas cosas

que no caben en los estantes.

2011-01-30T02:30:00.002-03:00

Detesto las eternas lejanías
dejaré de imaginarme irrealidades.

La noche de los amantes perdidos

2011-01-07T00:13:00.000-03:00

Las luciérnagas habían iluminado la noche,

espectros agónicos asechando en las sombras

el amor que llega de a ratos

para romper el silencio,

como caminar en el fango,

como nadar en un mar de azúcar,

como la caída de la miel sobre el cuerpo.

Amantes con fuego en las venas,

corazones rojos de pasión incomprendida.

Manos que buscan aferrarse

desesperadas en la oscuridad,

cuerpos susurrantes,

musas en celo infernal.

El manto del secreto cubre la velada,

lejos quedan los prejuicios,

lejos queda la vida cotidiana.

Si si, ahí

2010-11-30T21:40:00.003-03:00

Más no que sí.

Ciega,
sorda
y loca.

Dejá de mirar a los costados,
mira hacia el frente...
y?
todavía no me ves?

Megafono para la muda!

Fui y sigo siendo tan idiota,
solo soy una sombra.

<p></p>

Tomaremos sus nombres y los llevaremos como bandera a la victoria!!

2010-10-31T17:28:00.000-03:00

Orquídeas

2010-10-17T00:14:00.006-03:00

Las probabilidades giran al mundo,

y yo me voy con él,

girando a tu alrededor,

sin siquiera detenerte.

Quizás seas capaz

de romperme el corazón de un pestañeo,

quizás puedas despertar a mi lado, o no.

Atrás:

Ojos que resecan la encrucijada,

las orquídeas,

al nombre escrito en la pared,

la humedad amarrada a las patas de una cama,

las putas se muerden la lengua,

caricias que arden,

entre el espanto,

tus ojos mirando.

Noche

2010-10-09T16:45:00.003-03:00

El mundo no se detendría

menos aún en el intento suicida

de tomar prestado un beso desesperado...

El mundo era una excusa,

una distracción,

para que me miraras a los ojos.

Dije más de lo que hubiera querido decir.

Limité a la coherencia de mis palabras,

para olvidarme del espacio,

de la gente,

hasta de mi.

Todo para nada,

un espectáculo de payasos

tampoco te hubiera hecho reír,

ni siquiera una escena erótica.

Tu parálisis mental me encanta,

y me enferma.

Soñando

2010-09-19T22:54:00.004-03:00

Detesto la verdad de los sueños,

la realidad más querida por quien la sueña,

envidio la creatividad de mi inconsciente,

¿cómo puede ser que sea capaz de imaginar

esos lugares,

los rostros fotografiados a la perfección,

esa voz... tu voz,

la humedad de tu boca

que me habla,

los cigarrillos que fumamos,

todo!?

¿cómo es posible tal locura?...

¿cómo es posible

que sea un invento lo que escribo?

si es así

quiero vivir en los sueños,

qué no suene el reloj!

qué no me despierten!

solo un rato más,

5 minutos...

antes de olvidarlo todo.

Sucesos

2010-09-09T19:15:00.002-03:00

No tardo el tiempo,

ni las asexuadas sirenas

en dejar sordos a los marineros.

El fuego se consumió

y el viento

llevó con él las cenizas,

no quedó nada,

ni recuerdos

ni melodías fantasmas,

ni el sudor sobre las piedras,

solo frío.

Un día como todos,

la verdad fisuró las paredes

aplastó a cuanto mentiroso se cruzaba,

aplastó la oscuridad

con una justicia

que no dominan los dioses.

A veces el futuro es mucho más visible de lo imaginado.

.

2010-09-05T19:43:00.002-03:00

Ando sin ganas de escribir... no tengo palabras adecuadas para hacerlo... vacía? no, caminando por la senda de la estupidez humana... con la mirada puesta en otras cosas.

Loca

2010-08-15T18:54:00.003-03:00

Bajo la obtusa negritud de la noche,
un raquítico suspiro,
se arrastro hasta llegar a su hogar,
y ni siquiera lo sentiste llegar.

Entre ruidos y silencios,
la loca se sumergió
en néctares de nombres difusos.

Negó a la sobriedad,
acusando a las horas sin sueño
de malos tratos a terceros.

Ya los mendigos
sabían del vacío absoluto,
quien sabía más de soledades
que la escritora suicida?,
la loca era todos ellos
todos los días
y aún con suerte un poco más.

La loca buscaba razones
en los mares de la nada,
buscaba besos
que embriagaran su alma,
y busca
sin alas,
terminar con la soledad.

Imaginario

2010-08-11T21:35:00.002-03:00

Se escribe por necesidad primera,
o porque los vacíos son enormes y los errores,
frecuentes.

Quizás alguien
llegará a entender lo que digo,
o quizás será solo un susurro
en la inmensidad del desierto.

Me quedo con las charlas imaginarias
que tuvimos
mientras soñaba que era otra
diferente a esta.

Espinas en la piel

2010-08-02T17:07:00.004-03:00

Sí las arpías tuvieran piernas de mujer
y labios con espinas,
difícil sería la mentira más piadosa,
se debería pensar dos veces
antes de mirarlas con deseo,
sus caricias dolerían aún más que la negativa
de mis histéricas musas.

Por las noches las veo pasearse frente a mí,
y no quisiera tenerlas sentaditas sobre el escritorio
espiando lo que escribo,
aún así deseo verlas enredadas
entre las sábanas,
imitando el aullido de los lobos
con cada roce imaginario,
impregnando las sedas de un olor azul Francia,
para que las recuerde una siesta entera.

Invierno todo el día

2010-07-24T23:02:00.003-03:00

Borracha por la espera,
cansada de fumar sin parar,
calor
frío
humedad,
labios partidos,
afuera es invierno todo el día,
la soledad apesta,
gris
ocre
negro,
palabras desprendidas,
cerebro maldito reproductor,
bajo las lanas
el silencio sordo,
después la nada,
una sonámbula cucaracha
haciendo las compras en la cocina,
ronquidos perrunos,
y ese trozo de sueño
escapándose por la boca.

Delirio color sepia

2010-07-18T18:31:00.003-03:00

La muñeca esta tirada
en un rincón de la habitación,

doblada y despeinada,
un tanto desnuda,

con cara de espasmo.

Tengo el cuello repleto de burbujas de aire
a punto de explotar,
queriendo doler un poco más.

Miro hacia el único costado que me es posible mirar,
y observo a un mono
desparramando papeles,
afuera llueve a cantaros,
mientras un grupo de elefantes enanos
desfilan para mí.

La costurera

2010-07-16T15:56:00.004-03:00

Silencio finito,

un punto fijo,

trozos de tela,

entre hilos

agujas

tijeras

vaso de licor

colillas de cigarrillos sin cenicero,

fuego ardiendo,

tarde de invierno,

y una mujer gastada y vivaz

cose botones llenos de sueños

sobre su blusa.

Lo último

2010-07-13T16:44:00.003-03:00

La última vez que le creí a los locos,

termine igual o peor que ellos,

el último mortal que me hizo llorar,

regresó a los brazos gastados de su mujer,

después de aspirar gramos de cocaína durante años,

de accidentarse y romperse los huesos,

y de follarse evangélicas vírgenes

que deseaban con ganas perras

tocar pedacitos de infierno.

La última vez que el filo de una daga

cuyo grabado decía "the end"

marcaba finos surcos en mis brazos,

la alarma interna sonó agónica,

despertándome de aquel letargo anestésico

que los días y los meses

habían construido para mi.

Y lo último es que camino

con las suelas nuevas,

con la garganta reconstruida,

con una mochila vacía de cosas para llenarla,

con los ojos de la oscuridad en mis manos

y con un futuro en frente,

al que aún no puedo verle la cara,

mientras tanto ando,

porque hay que andar.

Con tinta

2010-07-12T00:25:00.002-03:00

Entre niños poetas y perros vagabundos, la suerte se esfuma y se pierde con el viento como el humo de mi cigarrillo, consumido por la espera.

A lo metros, la muchacha que sueña con un futuro en la esquina, adorna su cabello con luciérnagas, mientras le reza a un dios inexistente, aprieta los dientes y sube al auto, el viejo conductor le acaricia la pierna, se relame y jadea, toma el volante y siguen su camino.

Urgencias, novela de suspenso y mucho drama, botas de taco gastado beodas de tanto andar, besos, lenguas con sabor a licor barato, tabaco desparramado en la cartera, algunas pastillas y polvos mágicos para el olvido, para dormir, para seguir.

Para algunos la suerte se paga con desgracia, para otros, con un buen licor y cigarros ayudan a la convivencia con la desgracia. No tengo la gracia de tener suerte en cuestiones cotidianas... solo escribo, de mala manera, porque no he tenido maestros para que me enseñen las recetas para hacerlo. Vomitar las penas con tinta... es algo de sabios.

Entre lo que sucedió y pudo suceder...

2010-06-20T16:54:00.002-03:00

He llegado a oír
que el viento le silba a los árboles,
para que bailen,
que las feroces tormentas
le quiebran sus brazos.

Hace tiempo alguien predijo mi destino,
y sin consentimiento,
escupieron sobre la mierda
de mis memorias ya olvidadas.

Así, una vez más
la metamorfosis comenzaba
sin arañas
sin pequeños Kafkas,
ni llamados de emergencias.

Hasta que por fin
las avenidas de la ciudad,
lloraron
por falta de soledad.

Musas

2010-06-05T22:05:00.004-03:00

Llegan al escritorio,
las musas que descansaban en los pantanos,
me acarician,
me besan,
y se van,
dejándome un húmedo recuerdo
para escribir,
dejándome un par de besos
que salvarán a la noche,
del cruel amanecer.

Recurrente

2010-05-31T11:40:00.003-03:00

No tuve más certezas que las que podría haber inventado,
la locura es un estado temporal de la razón,
y este olvido es moneda corriente
en los estadios del inconsciente.

Escapar de las ausencias recurrentes,
esconderse detrás de las paredes del tiempo,
susurrarle blasfemias a las vírgenes,
beber con los borrachos que se orinan en los pantalones
y le piden limosnas a las putas,
devolverte tu lado salvaje
para que sigas siendo miserable,
arrancarle los ojos a la oscuridad,
cortarle las manos a los que juegan con los niños,
manosear a la luna y a su concubina,
solo para quitarme de las suelas la inocencia,
para no ser nada en un todo,
oscuro y repleto de asqueadas almas,
cansadas de respirar bajo el lodo inmundo de la ciudad.

Cerca de la locura

2010-05-05T18:08:00.002-03:00

Se llena la mente
de palabras serpenteantes,
más bien frases,
que diré,
imágenes con tu presencia,
tambalea la cordura
en la cuerda floja de la conciencia,
y eres el dueño de mis sueños.

Qué fácil soy para crear ilusiones,
todo por un par de latidos
que me digan que estoy viva,
cada vez que pienso
en tu rostro,
ojos capaces de resucitarme mil veces,
cada vez que muero al mirarlos.

Será mejor que disfrute el día gris,
y te guarde en la cajita
de los deseos imposibles.

Histérica I

2010-05-01T23:01:00.005-03:00

Vomito
tu estúpida presencia
que hace señas para ser vista,
vomito
sobre tu memoria descuartizada,
casi artística.

Extraño
al lejano de ojos pequeños,
que emborracho mis oídos,
extraño
sentimiento de faltas injustificadas.

A veces duele hasta la médula,
a veces también hago señas de luces
para que me veas,
a veces tengo ganas de aplastarte
como a una cucaracha,
y llevar tus tripas en la suela de los zapatos.

Primero quiero un beso
de aquel hombre de ojos pequeños
y sonrisa perfecta
que se adueño de mis noches,
o prefierir el desvelo
a la desesperación.

Libro de quejas II

2010-04-30T22:58:00.001-03:00

La gente se queja,
porque no tiene tiempo,
o porque tiene y no sabe que hacer con él,
por su existencia,
por su aspecto,
por ausencias,
de la locura del otro,
de la ceguera de algunos pocos,
de la sordera colectiva.

La gente también
suele quejarse de llena,
quizás fue el mismo día en que sus neuronas
se fueron a una fiesta electrónica
y no hicieron contacto al bailar.

Muchos se quejan de pocas cosas,
pero sin dudas,
toda queja es un sumbido,
de mucha queja quizás hay solo ruido,
coherencia y vacío.

Sin rezongar,
difícilmente habría sentido,
sin sentido,
es menos que nada.

Libro de quejas I

2010-04-30T21:34:00.002-03:00

Molesta cuando no puedo escribir
ni un verso coherente,
estorba el ambiente
el hablar constante de una docente
flaca y cabezona,
con aspecto amable e insoportable.

Ansío el silencio absurdo
y absoluto de la soledad temprana,
quiero café y cigarrillos
mientras escribo,
mientras pienso qué hacer con mi vida,
en fin,
una quiere tantas cosas,
que engorrosamente poseerá algún día.

Después de tanta queja rezongona,
escribí algo,
no tan parecido a la poesía.

Sr. Mínimo

2010-04-19T22:07:00.002-03:00

Con cuarto de siglo

apretado entre la mugre

de tus dientes,

sigues jugando a los gángsters,

con tus amigos noctámbulos,

fue así como

conseguiste un master

en toxicología avanzada.

A fin de cuentas

resultaste ser

tan pésimo amante

que te masturbas pensando

en tu novia lesbiana,

la pobre

solo es capaz de lamerte los pies

mientras duermes.

El día que aprendiste

a hablar como hombrecito serio,

tu disfraz de crítico

te dejó tirado en plena calle,

con los calzones meados

por el miedo,

le habían puesto cierre a tu boca.

Peor fue cuando vi,

que rasqueteabas

las suelas de tus zapatos,

buscando mierda para comer,

con tu culito apoyado

sobre el mínimo escalón

que en cuarto de siglo

lograste construir.

Cachetada de loco.

2010-04-16T21:12:00.002-03:00

Otoño,
panzón
siempre ocre,
pelado
viejo
pervertido
y con cigarro en mano.

Patos nadando
en el mate,
el muerto
y su esencia
somnífera,
gato negro
sentado en la ventana.

Los ladrones
llegán a la esquina,
manosean a las putas
y salen corriendo
como niños
que roban
caramelos.

Isabel

2010-04-15T19:34:00.003-03:00

Isabel camino
lento y pausado,
durante horas,
sus pies
ardían,
las luciérnagas
jugaban entre su cabello,
fumó sus últimos cigarrillos,
llegó a casa,
terminó el crucigrama,
y se fué a dormir,
sola
como todas las noches,
antes de ponerse insoportable,
gritó su nombre.

Y se apagó el fuego.

... ¬¬

2010-04-14T21:23:00.002-03:00

.
Jamás seré capaz de comprender la idiotez de los demás, puesto que no dedico mi vida al riguroso estudio de la mente humana. Me importa un bledo, el palabrerío absurdo de las ratas, si les importa mi malestar existencial o si he aumentado 2 o 180 kg la última semana. Consejo, servirse un buen plato repleto de mierda, con un rico vino cloacal.

Bienvenida paz

2010-04-02T23:56:00.004-03:00

Se ha vuelto un acto de valentía,
quitarme la sonrisa,
ni la búsqueda infinita de un simple hola
en los ojos del olvido,
logran desenvolver a la tristeza,
de su letárgico aprieto.

Ni las palabras malditas
en boca de quienes viven otra vida
y no la suya,
serán capaces de desatar vientos
de paranóia y depresión.

Bienvenida paz,
para la Srta. Sweetblood,
todas las cosas en su justo lugar,
cigarrillos y café,
amigos y risas,
inquieta por un nuevo invierno,
sorda por el crujir de las hojas secas,
ya solo tus ojos verdes
serán los que dejen ciega a mi alma.

La princesa sin reino y el loco que vive en las cloacas

2010-03-27T19:26:00.004-03:00

Ni los lengüetazos a la luna,
ni los malabares,
ni tu disfraz de dragón
lanzando fuego por la boca,
distrageron a la princesa
sin reino.

Demasiadas pastillas para dormir,
demasiadas noches pronunciando nombres inconclusos,
asaltando los almacenes de etílicos
para arrancarse las penas del corazón.

La princesa detestaba a los cobardes,
que empeñaban diamantes
por una línea sobre la mesa,
o eran capaces rasgar sus vestiduras
a cambio de pócimas lujuriosas.

Aún así no te importo,
cobarde disfrazado de valiente,
asesino de insectos,
bebedor incansable,
primo hermano de las ratas
que viven en las cloacas,
no te temblo el pulso
y destrozaste a la princesa sin reino.

Tic - Tac

2010-03-14T20:57:00.002-03:00

Sigue acurrucado
un abrazo invisible y sonoro,
sin tregua para este amor desesperado,
tic - tac - tic - tac...
después de tomar un sorbo de quietud,
la melancolía se queda dormida en mi regazo.

Mañana el diario
dirá mentiras otra vez,
la tv hará cara de espanto y sorpresa
ante hechos comunes;
y será un libro de hojas amarillas
el que rescate la siesta.

Y digo..

2010-03-09T14:17:00.003-03:00

Duele la pasión
que tus manos
no quisieron dar,
se rompe en pedazos
la memoria,
y se enfría el café
que preparé,
mientras regresaba
de mi viaje al pasado.

............................................................................Se me pueden caer
.............................................................los besos de la boca,
...............................................................................pero hasta ahora
.............................................................no se me han caído las ideas.

Te devuelvo los puntos suspensivos, (...)
póntelos de lunares,
y regresa a los infiernos,
donde se corta la luz
por falta de pago.

A la siesta

2010-03-09T13:58:00.004-03:00

Mientras tiende la ropa,
aquel sofocante sol de Marzo,
parece quebrarle la piel,
hundirse en los poros cansados,
rezonga en silencio y suda,
como si de noches de pasión se tratara.

No cuestiona hasta dónde
la llevó su destino,
pero le duele en la soledad,
haber tenido tantos hijos,
quizás hubiera sido mejor,
mantener sus ideas liberales
y no exiliarlas en el olvido.

Muda sus nostalgias a la cocina,
barre una a una
las lágrimas de una noche violenta,
hasta que una mano pequeña
se cuelga del vestido,
pidiendo comida.

Entre teléfonos y murciélagos, la noche y el sueño

2010-02-28T21:24:00.003-03:00

El teléfono se quedará afónico de tanto sonar,
malditos cobradores de impuestos!!
número equivocado,
amistades lejanas
de las que nunca se quiere saber su paradero,
mi madre aburrida
comunicandose con mi ausencia,
pero jamás esa llamada adecuada,
esa que busca y no encuentra.

Murciélagos que te besan la frente,
ante la osuridad de una noche sin luna,
buhos nostálgicos
que asisten a esta soledad cascarrabias
que se reusa a marcharse,
sin dejar rastro.

De regreso al mundo real,
dónde todavía es de día y llueve,
el teléfono se queda mudo,
y es que estaré dormida,
hasta que llegue la tarde
y me atrape en medianoche.

Cajones de la memoria

2010-02-16T22:23:00.003-03:00

Revolví los cajones de la memoria
ya marchita y aplastada
como las rosas entre las hojas de los libros,
y solo hallé escritos añejos,
con sentimientos autodestructivos,
sin esperanzas de sobrevivir,
con telarañas debajo de las palabras...
que se volvieron desechos
para no recordarlos nunca más.

Reventar!

2010-02-15T21:00:00.002-03:00

Ando borracha de aburrimiento, re cansada de la puta rutina que corrompe a la paciencia, la manosea, le insulta palabras bonitas, mientras lame su oído. En algún sitio, se escucha Come as you are y recuerdo que no tengo un arma para desequilibrar al silencio.

Serpiente

2010-02-15T12:16:00.004-03:00

Bien supiste arrastrarte
para alcanzar lo irrealizable,
sufres y te sientes a gusto,
los cigarrillos se consumen
los restos de alma
que ya no le escondes a tus amantes.

Escasas son las veces

que te esfuerzas por sonreír,
te eempeñas para llorar,
tu lamento es la lágrima de la vergüenza,
y no hay mortal
que merezca tu amor inapetente.

Sigue así hasta enloquecer,
inventate un mundo más habitable,
incendia las penas,
que de tí se desprenden
como un árbol en otoño,
aniquila a tu madre,
si es que puedes,
y regresa para nacer y tolerar,
porque aún nacen besos que te esperan,
incómodos
pero alertas,
en el motel de la vida.

Dos nueces..

2010-02-06T06:18:00.003-03:00

En el casino de la vida,
apostamos un par de nueces
a que el amor,
no nos llegaba ni a la suela de los zapatos,
de tanto parloteo absurdo,
y adversas madrugadas vacías de sudor,
a las nueces se las comieron
un par de locos enamorados.

Mientras pasaba la tormenta,
aquellos sueños
que nos llenaban los ojos de lágrimas,
con cada suspiro en pensamiento,
fueron devorados por la incertidumbre,
que vive bajo la cama.

Historias Absurdas

2010-02-04T13:23:00.004-03:00

Anhelo la cura que poseen
los días grises y luminosos,
solo se oye al gran contorsionista,
tomando un baño turco
sobre la silla,
al torturante tic- tac del reloj,
gritando el tiempo
que pierdo en las poesías que no escribo,
en las cosas que no haré,
pensando en proyectos inconclusos,
revolviendo la cajita de recuerdos,
que aquel viejo poeta me regalo.

Ya cuando regrese,
tecantaré al oído
esas historias absurdas,
que no son más que canciones de cuna,
para tu sueño ligero.

Ermitaña

2010-01-30T14:07:00.003-03:00

Ermitaña en un sueño sin finales posibles,
náufraga en una isla desierta,
mitad de la naranja
comida por las moscas,
así estoy,
así soy.

Sin ganas de quitarme la coraza,
qué tanto tardé en construirla,
sin demasiadas ganas
de tocar tu mano.

Me duelen hasta los sonidos
de mis pensamientos,
este barrio inmundo
rodeado por la espesura absurda
de la melancolía,
me duelen las palabras
que llegan de lejos
y no dicen nada.

Todavía I

2010-01-26T02:55:00.003-03:00

Todavía no escribí poesías de amor,
porque no nacieron los amores inolvidables,
mucho menos los cómplices
que ayuden a desnudar la cama
para luego,
cubrirla con el manto de los secretos.

Varios temen a la soledad,
pero ninguno ha llamado a mi puerta,
nisiquiera ese abrazo de despedida
que tanto duele.

_¿Se le ofrece algo más?_
_Con otro café me conformo_

Nuevo mundo

2010-01-02T10:34:00.003-03:00

Contar los segundos que pierdo
no es para nada productivo,
arrastrar una pesada melancolía
era peor que ahogarme en alcohol
y mendigar cariño inexistente.

Tengo que quitarme el traje de vagabunda,
enseñar la nueva piel,
resulta que no es el fin,
que nacerán mejores puestas de sol,
que hay poesías mejores que escribir,
esta no es la peor de todas,
ni la mejor de las peores.

Nuevo mundo,
nuevo año,
y revoluciones
si son necesarias.

Viene del alba

2009-12-24T20:34:00.003-03:00

Me quede colgada
en esa boca que no besa,
en los abrazos rotos,
en el precipicio de la nostalgia,
entre tu mirada y el olvido.

Noches enteras
y partidas a la mitad,
la cama recién tendida,
el café helado,
y el aroma de tu partida.

Todo se resume en signos de pregunta,
gritos y algunas maldiciones,
sobre todo
se ruega tiempo,
caminar hasta no ver el monumento
a la memoria desenamorada,
pues la vergüenza es enorme,
repugna,
pudre la piel de la coherencia,
y no es bienvenida.

Sigo caminando...
espejismo o silueta a lo lejos??
viajero que va hacia el horizonte...
viene del alba.

Tarde de Abril

2009-12-18T20:12:00.003-03:00

Basta,
me fui,
no soporto a los devoradores del tiempo.

Tengo prisa,
por llegar a ningún sitio,
ansias de besar tu boca que no besa.

_ ¿Quiere un poco de té?_
Gracias,
si le pone cubos de hielo, mejor...

Este lugar me estanca,
me aplasta,
me arranca las memorias.

_Sirvasé_
Muchas gracias...
_No se le ocurra encender un cigarrillo,
sabe bien que a la señora no le gusta_
Y a mi no me gusta su perfume...

Tarde de Abril,
cielo gris,
y tu nombre que resuena
en los rincones de mi olvido.

Pila de escombros,
demasiado peso,
y un "no va más" gritando desesperado,
los naranjos de tu patio,
un pato con plumas verdes,
las hojas secas,
y una mucama que invita a quedarse.

Para crear conciencia

2009-12-13T03:12:00.002-03:00

Porqué cuesta tanto aceptar que nuestros parientes animales, también poseen sentimientos? Porqué no somos capaces de entender su lenguaje?

Porqué nos negamos a respetarlos como respetamos a nuestros seres queridos?

Aún así, dependemos de ellos, mucho más que ellos de nosotros.

¿Quién es la bestia?

Earhlings: http://www.animanaturalis.org/videos/display/412/

A mi musa

2009-12-06T01:32:00.004-03:00

No poseo la paciencia

para escribir versos alegres,

ni siquiera poseo la imaginación

para hacerlo,

quizás sea preferible armarme

de espectros lo más sinceros posibles

para así lograrlo.

A lo mejor

la musa inspiradora,

descansa en colchones de espinas,

y solo recibo de ella

suspiros de dolor.

Dame tu mano

para lamer tus heridas,

dejame ser tu costurera,

quién remiende este rompecabezas.

Tengo frío

de no tener ganas de sentirlo,

entre otros versos,

a veces tengo miedo,

de no memorizar tu mirada.

Querida musa,

en alguna parte del mundo

hay vida para ambas,

lanzame el mapa

cierra los ojos,

y señala el destino,

del resto se encargara el tiempo.

Contra la corriente I

2009-12-04T17:27:00.004-03:00

Tengo un corazón oxidado

de tanto esperar bajo la lluvia,
de tanta insolación...

Tengo las armas para luchar
contra los prejuicios,
pero no se pelear...

Si besando sapos hallaría
al príncipe,
en mi jardín tengo más de diez candidatos,
que no creen en los cuentos de hadas,
y yo tampoco.

Voy contra la corriente,
para innevitablemente,
seguir existiendo.

Café y recuerdos

2009-11-29T23:24:00.003-03:00

Descalza,

con los pies en la hierba mojada,
llueve y será verano por unos meses,
seré caldera, sudor y asfixia.

La señora llama
y el aroma a café recién servido,
se adelanta a su llamado,
corre una brisa fresca por el jardín,
y el olor a tierra mojada se cuelga de ella;
caravana de aromas,
perfumes que despiertan con la lluvia.

Pacífico paisaje,
el boleto en mis manos,
ida y vuelta a los recuerdos
una vez desmemoriados.

En el aire del ser

2009-11-28T20:26:00.002-03:00

Fallezco todos los días,
o día por medio,
según el estado del tiempo,
muero durante las celebraciones,
y me desmayo en los bautismos
de los sobrinos que no conozco.

De tanto caer,
tengo cayos en las rodillas,
la escritura partida al medio,
la pésima conjugación de palabras,
caigo y muero,
hasta reducir la existencia,
abandonada en el asfalto.

Soy y no,
aunque no quiera ser.

La llamaban Esperanza...

2009-11-19T20:21:00.003-03:00

La llamaban Esperanza...

Quiso respirar en el agua,
hasta que descubrió que no era una sirena,
y que el pez por la boca muere...

Supo leer el mensaje del viento,
a leer las palabras que irradian los ojos,
cuando el silencio es el ruido.

Bailó sobre su pecho,
se cubrió de espinas,
pero no alcanzaba,
la cerveza caliente
seguía siendo vino,
el humo su aire,
y su corazón
el único músculo muerto.

2009-11-19T19:32:00.000-03:00

Muchos sueños son imposibles...

La odiada

2009-11-08T16:21:00.003-03:00

Estoy tan helada,
y muerta,
que ni el roce del viento
dispara caricias
a este cuerpo joven y viejo,
armadura que se quebraría
en cientos de cristales,
si alguna vez
alguien se animara a besarla.

El problema es que aún no han nacido
mortales capaz de ser tan crueles,
y odiosos con sigo mismos.

Solitaria parte 100

2009-11-06T22:49:00.003-03:00

De prepo y sin pensarlo
me quedé sola,
durmiente en el pasillo,
en soledad como el perro que duerme en la vereda,
flotante y ligera,
con un cigarro abandónico entre los dedos.

El truco del viento

2009-11-03T21:15:00.005-03:00

Las vías y los nombres que jamás recordaré,
los sueños que se me olvidan,
las pesadillas que terminan en números,
el ajedrez y el misterio de tu reina y la mía,
la locura de un día furioso,
y cansado de tanta espera y rutina.

Los trenes sin pasajeros,
los vagones que se llevan el oro,
tus ojos mirando en la oscuridad,
un beso en las sombras
o a las sombras.

Alpargatas de suela gastada,
talones quebrados como el alma,
palomas roncando en las ramas,
una mano que busca una cintura
la dona empapada en alcohol.

Señora, señor,
hacia donde debo ir,
la felicidad esta lejos,
y no tengo boleto
soy una golondrina,
en busca de un nuevo hogar,
dígame,
cual es el truco del viento al soplar,
las palabras mágicas para amar?

En el río

2009-10-28T21:20:00.003-03:00

No le sobraba el tiempo,

andaba con lo justo,

devolviendo libros prestados,

con la mirada firme y por momentos perdida,

con las palabras justas.

Tomamos café

fumamos algunos cigarrillos,

hablamos del pasado,

de las cosas buenas,

de las horas,

de ellas y de ellos,

que no tomamos buenas decisiones,

pero que sin embargo,

sobrevivíamos a ello sin enfado alguno,

sin cambiar el curso de las cosas.

Se le hacía tarde,

quizás fue demasiado temprano,

y al cabo de dos semanas,

el río más cercano al pueblo,

le daría la bienvenida,

para yacer en su lecho

hasta el fin de los días.

Sui Generis

2009-10-24T02:20:00.000-03:00

Que hermoso tema!

Disfráz de pirata, gusanos en el frasco, florerías de luto

2009-10-16T00:49:00.004-03:00

Ya no respira oxígeno,
el humo de su cigarro
consumió la atmósfera,
con el pasar de las horas
se volvió más inútil
que la última vez,
se le fruncieron los labios,
hasta perderse en una línea finita,
mientras su pierna derecha,
se cubría de gusanos hambrientos.

No logró valerse por sí mismo,
y reposó su cuerpo
en la cama de los olvidos re podridos,
re secos
y decrépitas desmemorias.

Pues al parecer,
el pasado no mejoró su presente,
mucho menos tiño de colores pastel su futuro,
su hoy,
es descansar en camas de hospital,
sin conocidos que le den las buenas nuevas,
ni ese nuevo amor
listo para limpiar
el sudor frío de su frente.

Sin nadie que lo recuerde,
sin vacío que lo llene,
sin pata de palo
ni garfio
ni loro,
yacerá como aquel cadáver en el cajón,
que una vez desee para su destino,
solitario y marchito,
sin tripulación abordo,
se irá,
despacito,
y en silencio.

Sin flores para su triste infierno.

Cebra

2009-10-09T14:40:00.003-03:00

Últimamente no se qué escribir... no tengo ganas, como tampoco se me cae ni una idea, ando fabricando cosas con maderitas, cuyo fin es casi claro, (venderlas) pero como siempre terminarán en veremos.
Por otro lado, momentáneamente estoy segura de lo que quiero, pero a su vez siento que estoy completamente perdida.
De manera que, seguiré con las maderitas y esperaré a que se me caiga una idea, porque alguna poesía tiene que nacer....

El paracaídas que no abrio...

2009-09-26T19:29:00.003-03:00

Hace mucho que no salto del paracaídas, literalmente hablando,
mucho menos alguien lo hace para mi.

Arriesgarse es anticuado,
o poco adecuado,
encontrar la aguja en el pajar ya es difícil,
hallar a alguien,
es una aventura que no pienso descubrir.

Pensar que hace más de un año,
lloraba como los cocodrilos,
imploraba explicaciones inexistentes,
a la persona menos indicada.

Tiempo, olvido y muerte de ciertas cosas...

Cadenas, condenas.

2009-09-20T21:36:00.002-03:00

Odio tanto los días flacos y grises,
que a la fuerza,
aprendí a quererlos,
con los años voy acostumbrándome
a todo lo que odio,
a este pueblo inmundo,
a esta casa horrible,
a mi estado deplorable,
a no tener ilusiones.

Lo que se odia se ama,
desgraciadamente es así,
no se puede soñar con cosas imposibles,
no se puede ser
lo que jamás se será.

Las alas para los pájaros,
y las cadenas para los reos
de la realidad.

La manzana reflexiva

2009-09-14T14:57:00.005-03:00

Últimamente no ando, ni para atrás ni para adelante, tampoco hacia los costados conocidos, no ando señores! se frenaron mis piernas, y si solo fuera eso... se han frenado las ganas, a esta edad donde nada es imposible, cuando la vida brilla jovial. A mi no me pasa lo mismo, soy una maniática depresiva, y no es porque los amores no funcionaron, ni porque no he conseguido un trabajo, o porque no haya terminado ninguna de las tantas carreras que empecé y dejé por la mitad; en estos momentos, me atrapa la desesperación de no saber qué es lo que quiero, eso me volvió maniática, y los años... depresiva. Pues no se trata de ser feliz, con todas las especias que esto lleva, pues no, se trata de ser optimista hasta el hartazgo, aunque uno mismo llegue a reconocer que se ha vuelto un idiota, de mostrar una sonrisa frente al espejo, por más forzada que esta parezca, de vivir la vida con todas las venturas y desventuras.
Ya que la felicidad no tiene conservantes, y en la heladera dura menos de dos días, mientras tanto... se tratará de reír y llorar, de sentir y odiar, aunque no se logre ser completamente feliz.

El traje azul, el entierro y la manzana podrida

2009-09-07T20:25:00.003-03:00

Tengo una maleta llena de cosas
que jamás usaré,
un bolso de mano
con papeles en los que escribiré
las desventuras de mi cordura,
y un traje azul Francia,
que usaré para tu entierro.

También tengo las uñas quebradas,
el cabello corto
para no peinarlo,
los labios secos
como las hojas en otoño,
la voz cargada de nicotina y alcohol,
parezco un cadáver inflado,
un pedazo de carne,
una manzana podrida,
repugnante y molesta
como el grano en la nariz,
eso que no se mira al pasar.

Pero tengo un traje azul Francia,
con zapatos a tono,
el mejor disfraz
para que nadie note
mi desmoronamiento,
porque es tu entierro
y se está de fiesta.

Wicked Game - Sweetblood

2009-09-07T01:45:00.000-03:00

Alerta

2009-08-26T01:17:00.006-03:00

Alerta máxima,

paloma comida por los perros,

la puta con vestido de novia,

muchacho atrapado en un closet de hierro,

no le teme al encierro

ni a la oscuridad,

sino a quienes lo llaman desde afuera.

Personajes secundarios,

dobles de riesgo,

susurro dominicano,

grito cubano,

el día que se hoyo latir un corazón,

ruido a platos rotos,

la señora que llora frente a la TV,

niños correteando en la vereda,

ese olor a agua

que no ha de caer.

Y en el sueño,

un pez que ha de morir de frío,

asfixiado por su propia terquedad,

mi ex marido en coma alcohólico

y mi novia con pasaporte falso

detenida en el aeropuerto,

una de dos,

ni una

ni a las dos,

pesadilla de una tarde de verano,

suplica por un invierno más duradero.

De la noche y de las sombras...

2009-08-15T23:36:00.011-03:00

De los beodos encantos,
no nacen momentáneos futuros,
ni mueren promesas incumplibles,
pues solo hay resaca
mal recuerdo,
y perdidas de memoria.

De la noche,
todas las criaturas inimaginables,
esas que empalagan oídos
con las melodías jamás escuchadas,
criaturas desbordadas por la luz,
criaturas con tacos quebrados,
de rimel corrido,
con aroma etílico,
criaturas bien ergidas
esas que rompen corazones
y provocan ceguera.

De la noche,
la luna y las estrellas,
de las sombras...
las criaturas, los beodos,
deseos marchitos,
mar de lágrimas,
carcajadas,
botellas rotas y vacías,
de la noche las sábanas,
los pecados,
y en las sombras,
mi olvido.

En el puente

2009-08-11T18:25:00.002-03:00

Cierro los ojos
y estoy sobre un puente,
mirando los autos pasar,
me balanceo al compás del viento,
sentada sobre el pilar,
juego con el equilibrio,
y quiero dejarme caer,
volar por unos segundos,
tener alas,
mientras sigo escuchando este tema,
quizás sea esa guerra
que hay entre nosotros,
y no tenemos idea de su existir.

Ni hilando un puente,
llegaríamos a encontrarnos.

Sin Título

2009-08-07T11:45:00.005-03:00

Sería capaz de enloquecer
al observar la curbatura exacta
de sus pies cuando está de tacones altos,
recuerdo que dije en silencio,
que sería capaz de dormir
sobre sus dunas y deserticas curbas,
hasta me hubiese perdido
alguna vez
en la corbatura de sus labios,
pero ese yo inventado,
jamás lograría sentir
estas falsas palabras,
porque le hablo,
a una mujer nonata,
sin sonata,
ni cuerpo musical
que la sostenga,
pero sí,
a las soledades,
nostalgias,
melancolías,
alegrías y tristezas,
que aunque carezcan de dunas y seda,
en sueños son todo y mucho más.

Antes de dormir

2009-07-27T13:43:00.003-03:00

Con Lola durmiendo en el sillón,

sentada como los chinos

en el suelo,

y mi cuaderno sobre la superficie plana

de un tronco,

sentí

como se desmoronaba

la semi - inspiración,

que aún siendo demasiado pequeña

para dedicarse al rubro,

lograba que mi lapicera en mano,

escribiera versos

que al releer arrojaría al fuego.

Puesto que ya ni siquiera

sé hacer bien mi trabajo de poeta,

me iré a dormir

antes que despierten los gallos,

pues en pocas horas,

comenzaré a rendirle honores al tiempo,

fabricando relojes.

Tarde lluviosa

2009-07-22T16:21:00.003-03:00

La lluvia no cesa,
un perro espera en la puesta vecina,
pero nadie abre,
en el patio las plantas
yacen relucientes,
vivas,
quizás por el día gris
y helado.

Las llamas bravas
y ese calor tan bendito,
como el té que lentamente
va alivianando la fría siesta.

El cigarrillo aún no se consume,
no, como las líneas de esta hoja,
otra vez,
me hipnotiza el paisaje,
hasta que golpean la puesta,
y no es más que el vendedor de perfumes de imitación,
después de unos minutos,
las muñecas emanan un aroma
insoportable,
río al compás del tiritar
de aquel empapado y desafortunado vendedor.

(Y digo)
gracias pero ninguno me convence,
(tono cínico)
disculpe,
y gracias otra vez por las molestias.

Cierro la puerta,
y enciendo el octavo cigarrillo vespetino.

No temo

2009-07-16T15:34:00.003-03:00

No le temo ni a la muerte,
ni a los enanos,
ni a los ciegos con sordera,
ni al llanto de las musas sin dueño,
y repito,
no le temo a los insectos,
ni a los ineptos insensibles,
ni a mis zapatos recansadísimos
de ser recalzados
una y otra vez.

No le temo a ese olvido
que llega enbuenahora,
ni al sonido de la memoria
que hace añicos el silencio.

Resumiendo...
le temo a poquísimas cosas,
más que nada,
a la parálisis de mis manos.

Mientras tomaba sol

2009-07-08T13:37:00.004-03:00

Tomando una cerveza,
recostada en el sofá,
bajo la luz de un sol invernal,
esperando ser la que nunca fuí,
esperando nacer en el vientre ajeno.

Sé que no vendrás,
que jamás te fijarás en mí,
porque estás buscando a tu príncipe azul.

Seguiré recostada en el sofá,
quizás escribiendo versos sueltos,
borracha y mendiga,
fumando cigarrillos baratos.

Sin un centavo en los bolsillos,
no pido clemencia,
solo ser escuchada.

Cotidianas I

2009-07-05T00:21:00.003-03:00

La vida se ha vuelto
un acto de venganza,
contra enemigos anónimos
e invisibles,
tal es así,
que lo cotidiano,
se volvió más cotidiano todavía,
y aburre,
más que las semanas vacías
en las que solo pienso
en el frío beso de la muerte.

Quizás pensar en ella retoricamente,
sea insoportable,
pero es mucho más profundo,
que dormitar en vagas ideas cotidianas.

Es así,
mientras otros no tienen tiempo
para pensar,
algunos pensamos demasiado,
como si fuera un acto de caridad forzado.

Poeta y Mediocre

2009-06-29T17:24:00.003-03:00

Ni el más mínimo reflejo
de la muerte,
pudo enceguecer al poeta loco,
el mediocre horrorizado,
observó al loco con cierto recelo,
encendió un cigarro,
se envolvió en humo
tomó su bolígrafo
que estaba en el suelo,
y se sentó a escribir sus mejores versos,
olfateo su curiosidad,
y le dijo:

"Que seamos la misma persona,
yo aquí y tu allá,
no te da acceso a espiar mi arte"

Noche

2009-06-27T02:22:00.003-03:00

Amanecía la noche
en pueblos donde los días
solían confundirse,
por capricho cultural.

Condenados a ser auténticos,
aunque sea innecesario,
merecedores de la profunda oscuridad,
aunque se añore la incandecencia
de lo imposible.

Existencia vulnerabilizada,
cantar de cuervos roñosos,
alba noctuno,
y un solitario sin traje ni alma,
fumando bajo las sombras.

El pueblo sin luz

2009-06-26T02:54:00.000-03:00

No cabían en el mundo palabras bonitas, los niños no sonreían por temor a quedarse ciegos, pues su luz era tan incomprensiblemente bella, que lastimaba.
Dicen que hubo una vez, un tuerto que le envió flores a la esperanza, pero esas son patéticas historias, que los cuervos chismosos suelen confabular cuando no hay diamantes para cenar. Es raro que en este pueblo sucedan esas cosas, lo cierto es que se alimenta de su oscuridad, de luz que dejaría ciegos a los niños, y de aquel tuerto que rié a medias, por ser altamente hipertenso.

Y es que un pueblo sin luz,
es un mundo sin palabras bonitas,
sin travesuras,
sin señoritos con su ramo de flores
esperando a la que nunca los amará,
sin luz,
no hay nada
mucho menos cuervos...

..........................Mirando por la ventana.

Silenciado grito

2009-06-19T14:54:00.002-03:00

Alguna vez

guarde silencio,

me cosí la boca,

puse contra el rincón las ideas,

pero al poco tiempo se aburrieron del vacío

y miraron hacia adelante,

mientras

continué con la boca cosida,

de a poco se sellaban mis labios.

Hasta que también me aburrí

y abrí la boca para maldecir,

criticar,

escupir,

sobre todo para hablar,

y aunque todavía algunos

me prefieran muda,

por capricho le pondré labios a los codos,

subiré el volumen de mis pensamientos,

y quien intente silenciarme

será ensordecido con mi grito.

Pero hoy apenas logro emitir sonido.

Joanna Newsom

2009-06-15T22:11:00.000-03:00

Benditos malditos

2009-06-11T15:20:00.003-03:00

Benditas sean las aves de hielo

que sueñan con voluptuosas alas,

benditas sean las palabras que susurran

las miradas de los niños,

malditos sean los desiertos sin espejismos,

las gasolineras sin bares...

los bares que cierran tempranísimo,

las botellas quita penas,

bendito maldito el poder de la locura,

que construye castillos

en el cielo de los nómades.

Maldigo al que invento los besos

como castigo para la soledad,

al que le dio poder al tacto...

maldigo a los amores muertos

por haber cavado su propia tumba

en el olvido...

malditas benditas sean las palabras

de una poetiza desenamorada,

poetiza loca,

enferma,

más culpable que inocente,

capaz de regalar

sus ojos a cambio de estrellas,

su aire por humo,

su boca por dagas,

poetiza con corazón de lija.

Cuenta regresiva

2009-06-09T13:11:00.002-03:00

Muerta,
vacía,
literalmente innecesaria...

Un tajito en cada pierna,
por no haberme enseñado a caminar...

Empieza la cuenta regresiva...

Vicios

2009-06-08T14:39:00.003-03:00

Tengo ganas de fumar y de tomarme otro café... (qué viciosa!)

¬¬

2009-06-04T23:45:00.003-03:00

Quería escribir algo,
pero no se me ocurrió nada,
primero pensé en tacos rotos,
pies descalzos que corrían a un tren
que ya partía de la estación,
más tarde mientras preparaba café,
se me vino a la cabeza
la idea de un fulano tocando el arpa,
fulanito poco angelical,
señorito que no cantaba más;
luego encendí un cigarrito bajo
este manto de estrellas
que irradian destellos de hielo...

Escorial

2009-05-31T02:12:00.003-03:00

Usted balbucea como los idiotas,
se ríe como las hienas,
se rasca como los sarnosos,
come como los cerdos,
bebe industriales cantidades de alcohol,
dice que trabaja
pero la verdad es que no hace otra cosa
que manosearse la entrepierna.

Usted es una escoria
y es conciente de ello,
sin embargo... existe.

Basurita en el ojo

2009-05-28T16:34:00.004-03:00

Algunas personas son como esa molesta

basurita en el ojo, otras simplemente son

desechables, pues carecen de utilidad después

de algún tiempo...

Me limitaré a decir que usted era

nauseabundo como el aroma de una osamenta,

insoportable como los mosquitos que sumban

al oído, sin querer decir algo.

Quizás una simple basurita en el ojo,

hubiese sido nada comparándolo con usted.

Hasta nunca, y buenas tardes.

(Si llama, díganle que se ha ido)

Los traga relojes

2009-05-20T16:32:00.005-03:00

Sentada bajo la copa de algún árbol,
bebía de su sombra,
escuchando como las hojas
le cantaban al viento.

Sin prisa ni permiso,
el sueño venció mis párpados
sumergiéndome en paraísos
cálidos y humeantes,
con olor a tabaco en las ropas,
mi pelo incendiándose,
casi ave fénix.

De pronto,
mis ojos se abren con prisa,
y un anciano con pipa en mano,
me dice que están listos para partir,
alzo la mirada hacia el cielo,
pues parece que lloverá,
tomo mi saco
enciendo un cigarrillo,
y espero,
porque los que parten
son los minutos que he perdido,
mientras los otros
se tragaban los relojes de la sala.

Adiós poeta

2009-05-17T19:19:00.003-03:00

Es tan corta tu ausencia
que ya comienzo a extrañarte,
ahora solo me quedan tus palabras
aplastadas entre las hojas de los libros,
queda tu voz en el recuerdo,
tus poesías hechas canciones,
pero te extraño,
leo las noticias
y las lágrimas me mojan la cara.

Me intrigan los versos que escribirás
sobre las hojas del viento,
aunque sé
que algún día nos conoceremos.

Adiós poeta
y buen viaje.

In the box

2009-05-14T14:14:00.004-03:00

Cuando te encontré
no podías dormir,
cuando llego el momento de huir,
descansabas en la cajita
que construí para ti.

Y aún sigues allí...

Muda

2009-05-10T22:44:00.002-03:00

Y me quedé muda, quizás no tan muda todavía. Ahora sí que me llevo mal con los ciegos...

descargas!!!

2009-05-08T02:44:00.001-03:00

BLOG PARA REALIZAR DESCARGAS.... http://descargasmeluxx.blogspot.com/

Tiger Lou - The Loyal

2009-05-04T16:15:00.001-03:00

Tierra - La Película de Nuestro Planeta

2009-05-02T15:03:00.003-03:00

Links de descarga:

http://www.mediafire.com/?ki2dny4tyd3
http://www.mediafire.com/?jyctyzrmwmi
http://www.mediafire.com/?5tizh12ieod
http://www.mediafire.com/?kygehid2vzw

Forzoso relax

2009-05-01T23:17:00.006-03:00

He dormido durante horas,

y aún sigo anestesiada,

vagabunda,

durmiente...

Arranque las pieles de mis brazos,

de mis piernas,

por el entusiasmo de ya no ser,

empalagué mis oídos

de las melodías más tristes,

encendí un cigarrillo,

miré hacia la ventana

y me tome un café...

...

2009-04-30T22:30:00.002-03:00

Deseo el abrazo de las meduzas...

No te salves (Mario Benedetti)

2009-04-28T12:40:00.001-03:00

No te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca
no te salves
no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo

pero si
pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas
entonces
no te quedes conmigo.

Bufón juez

2009-04-23T21:08:00.009-03:00

Antes de echarse culpas encima,

le pareció más fácil

arrojar basura a su vecino,

mientras horas atrás

guardaba los restos bajo la gran alfombra.

Pues júzgame cuantas veces sean necesarias,

aunque no sea a mi a quien enjuicias,

así que mirate al espejo,

y luego termina con esta comedia.

...

2009-04-20T12:32:00.002-03:00

Hoy si tengo ganas de suicidarme...

Soy

2009-04-18T13:06:00.001-03:00

Absurda,

frenética,

obtusa,

inmigrante,

humillación de registro civil,

humillación en muchas partes de la cuidad,

confusión a mitad del camino,

en el pasillo,

en el tren,

hasta en el ascensor,

algún sin embargo existo

escondido en el desván

de los difuntos enamorados,

idiota,

enamoradiza,

con armadura hasta los dientes,

muerta de sed,

de amores,

de decepciones,

de mentiras,

muerta de hambre,

por algún cuerpo muerto

que pueda ansiarme,

muerta y viva,

viva y muerta.

Feliz,

llorosa,

histérica,

cínica,

adyacente,

beoda,

con resaca

y sin ella,

lista

y lenta,

el mundo a mis pies,

molécula en el universo,

soy casi todo aquello

y mucho más o menos,

pero al fin

soy algo dentro del todo.

Solitaria

2009-04-14T19:24:00.003-03:00

Y estaré sola el día de mi cumpleaños,
cuando por fin aparezca mi primer carie,
la primer arruga que corte mi rostro,
estaré sola cuando la nostalgia
me atrape entre las sombras,
cuando los dolores del alma
sean similares a los del cuerpo,
y aún cuando recuerde el nombre del último
que se atrevió a romper mi corazón.

Y así hasta que el vino pierda su sabor...

Tazas de café

2009-04-08T23:47:00.002-03:00

Tazas de café

embriagadas de licor,

que a falta de estímulo

las ideas danzan

esquivando la resaca del mañana.

Mis parpados a medio cerrar,

atrapados por la oscuridad

dejo que el alma se acurruque en el pecho,

que se acomode de forma felina

y por fin, caiga rendida en sueño.

A estas horas de la noche,

la muchedumbre se vuelve bromista,

las jóvenes sabuesos se disfrazan de arlequines

su sensualidad se vuelve burla,

hombrecitos que sueñan ser hombres,

usurpadores de palabras que no les caben en la boca,

se enamoran de bufones con taco

dejan su sueño en los rincones,

y olvidan que el amanecer esta a un paso

de encontrarles beodos

y abrazados a una ilusión de concreto.

Al otro lado de la calle,

las aves de rapiña

destrozan lo poco que sobra

de un vagabundo,

y a escasos pasos

al excéntrico glamour

se le caían los pedazos,

que la ciega gloria colocó sobre sus hombros,

sin saber que las agujas en sus talones

no soportarían ni el peso de una pluma.

Visita (Oliverio Girondo)

2009-04-07T02:56:00.003-03:00

No estoy.
No la conozco.
No quiero conocerla.
Me repugna lo hueco,
la afición al misterio,
el culto a la ceniza,
a cuanto se disgrega.
Jamás he mantenido contacto con lo inerte.
Si de algo he renegado es de la indiferencia.
No aspiro a transmutarme,
ni me tienta el reposo.
Todavía me intrigan el absurdo, la gracia.
No estoy para lo inmóvil,
para lo inhabitado.

Cuando venga a buscarme,
díganle:
"se ha mudado".