Detesto la verdad de los sueños,
la realidad más querida por quien la sueña,
envidio la creatividad de mi inconsciente,
¿cómo puede ser que sea capaz de imaginar
esos lugares,
los rostros fotografiados a la perfección,
esa voz... tu voz,
la humedad de tu boca
que me habla,
los cigarrillos que fumamos,
todo!?
¿cómo es posible tal locura?...
¿cómo es posible
que sea un invento lo que escribo?
si es así
quiero vivir en los sueños,
qué no suene el reloj!
qué no me despierten!
solo un rato más,
5 minutos...
antes de olvidarlo todo.
