Ermitaña

Ermitaña en un sueño sin finales posibles,
náufraga en una isla desierta,
mitad de la naranja
comida por las moscas,
así estoy,
así soy.


Sin ganas de quitarme la coraza,
qué tanto tardé en construirla,
sin demasiadas ganas
de tocar tu mano.


Me duelen hasta los sonidos
de mis pensamientos,
este barrio inmundo
rodeado por la espesura absurda
de la melancolía,
me duelen las palabras
que llegan de lejos
y no dicen nada.

Todavía I

Todavía no escribí poesías de amor,
porque no nacieron los amores inolvidables,
mucho menos los cómplices
que ayuden a desnudar la cama
para luego,
cubrirla con el manto de los secretos.


Varios temen a la soledad,
pero ninguno ha llamado a mi puerta,
nisiquiera ese abrazo de despedida
que tanto duele.


_¿Se le ofrece algo más?_
_Con otro café me conformo_

Nuevo mundo

Contar los segundos que pierdo
no es para nada productivo,
arrastrar una pesada melancolía
era peor que ahogarme en alcohol
y mendigar cariño inexistente.


Tengo que quitarme el traje de vagabunda,
enseñar la nueva piel,
resulta que no es el fin,
que nacerán mejores puestas de sol,
que hay poesías mejores que escribir,
esta no es la peor de todas,
ni la mejor de las peores.


Nuevo mundo,
nuevo año,
y revoluciones
si son necesarias.

Viene del alba

Me quede colgada
en esa boca que no besa,
en los abrazos rotos,
en el precipicio de la nostalgia,
entre tu mirada y el olvido.


Noches enteras
y partidas a la mitad,
la cama recién tendida,
el café helado,
y el aroma de tu partida.


Todo se resume en signos de pregunta,
gritos y algunas maldiciones,
sobre todo
se ruega tiempo,
caminar hasta no ver el monumento
a la memoria desenamorada,
pues la vergüenza es enorme,
repugna,
pudre la piel de la coherencia,
y no es bienvenida.


Sigo caminando...
espejismo o silueta a lo lejos??
viajero que va hacia el horizonte...
viene del alba.

Tarde de Abril

Basta,
me fui,
no soporto a los devoradores del tiempo.

Tengo prisa,
por llegar a ningún sitio,
ansias de besar tu boca que no besa.

_ ¿Quiere un poco de té?_
Gracias,
si le pone cubos de hielo, mejor...

Este lugar me estanca,
me aplasta,
me arranca las memorias.

_Sirvasé_
Muchas gracias...
_No se le ocurra encender un cigarrillo,
sabe bien que a la señora no le gusta_
Y a mi no me gusta su perfume...

Tarde de Abril,
cielo gris,
y tu nombre que resuena
en los rincones de mi olvido.

Pila de escombros,
demasiado peso,
y un "no va más" gritando desesperado,
los naranjos de tu patio,
un pato con plumas verdes,
las hojas secas,
y una mucama que invita a quedarse.

Para crear conciencia

Porqué cuesta tanto aceptar que nuestros parientes animales, también poseen sentimientos? Porqué no somos capaces de entender su lenguaje?

Porqué nos negamos a respetarlos como respetamos a nuestros seres queridos?

Aún así, dependemos de ellos, mucho más que ellos de nosotros.

¿Quién es la bestia?

Earhlings: http://www.animanaturalis.org/videos/display/412/

A mi musa

No poseo la paciencia

para escribir versos alegres,

ni siquiera poseo la imaginación

para hacerlo,

quizás sea preferible armarme

de espectros lo más sinceros posibles

para así lograrlo.

A lo mejor

la musa inspiradora,

descansa en colchones de espinas,

y solo recibo de ella

suspiros de dolor.

Dame tu mano

para lamer tus heridas,

dejame ser tu costurera,

quién remiende este rompecabezas.

Tengo frío

de no tener ganas de sentirlo,

entre otros versos,

a veces tengo miedo,

de no memorizar tu mirada.

Querida musa,

en alguna parte del mundo

hay vida para ambas,

lanzame el mapa

cierra los ojos,

y señala el destino,

del resto se encargara el tiempo.

Contra la corriente I

Tengo un corazón oxidado

de tanto esperar bajo la lluvia,
de tanta insolación...

Tengo las armas para luchar
contra los prejuicios,
pero no se pelear...

Si besando sapos hallaría
al príncipe,
en mi jardín tengo más de diez candidatos,
que no creen en los cuentos de hadas,
y yo tampoco.

Voy contra la corriente,
para innevitablemente,
seguir existiendo.

Café y recuerdos

Descalza,

con los pies en la hierba mojada,
llueve y será verano por unos meses,
seré caldera, sudor y asfixia.

La señora llama
y el aroma a café recién servido,
se adelanta a su llamado,
corre una brisa fresca por el jardín,
y el olor a tierra mojada se cuelga de ella;
caravana de aromas,
perfumes que despiertan con la lluvia.

Pacífico paisaje,
el boleto en mis manos,
ida y vuelta a los recuerdos
una vez desmemoriados.

En el aire del ser

Fallezco todos los días,
o día por medio,
según el estado del tiempo,
muero durante las celebraciones,
y me desmayo en los bautismos
de los sobrinos que no conozco.


De tanto caer,
tengo cayos en las rodillas,
la escritura partida al medio,
la pésima conjugación de palabras,
caigo y muero,
hasta reducir la existencia,
abandonada en el asfalto.


Soy y no,
aunque no quiera ser.

La llamaban Esperanza...

La llamaban Esperanza...

Quiso respirar en el agua,
hasta que descubrió que no era una sirena,
y que el pez por la boca muere...

Supo leer el mensaje del viento,
a leer las palabras que irradian los ojos,
cuando el silencio es el ruido.

Bailó sobre su pecho,
se cubrió de espinas,
pero no alcanzaba,
la cerveza caliente
seguía siendo vino,
el humo su aire,
y su corazón
el único músculo muerto.

Muchos sueños son imposibles...

La odiada

Estoy tan helada,
y muerta,
que ni el roce del viento
dispara caricias
a este cuerpo joven y viejo,
armadura que se quebraría
en cientos de cristales,
si alguna vez
alguien se animara a besarla.


El problema es que aún no han nacido
mortales capaz de ser tan crueles,
y odiosos con sigo mismos.

Solitaria parte 100

De prepo y sin pensarlo
me quedé sola,
durmiente en el pasillo,
en soledad como el perro que duerme en la vereda,
flotante y ligera,
con un cigarro abandónico entre los dedos.

El truco del viento

Las vías y los nombres que jamás recordaré,
los sueños que se me olvidan,
las pesadillas que terminan en números,
el ajedrez y el misterio de tu reina y la mía,
la locura de un día furioso,
y cansado de tanta espera y rutina.

Los trenes sin pasajeros,
los vagones que se llevan el oro,
tus ojos mirando en la oscuridad,
un beso en las sombras
o a las sombras.

Alpargatas de suela gastada,
talones quebrados como el alma,
palomas roncando en las ramas,
una mano que busca una cintura
la dona empapada en alcohol.

Señora, señor,
hacia donde debo ir,
la felicidad esta lejos,
y no tengo boleto
soy una golondrina,
en busca de un nuevo hogar,
dígame,
cual es el truco del viento al soplar,
las palabras mágicas para amar?

En el río

No le sobraba el tiempo,

andaba con lo justo,

devolviendo libros prestados,

con la mirada firme y por momentos perdida,

con las palabras justas.

Tomamos café

fumamos algunos cigarrillos,

hablamos del pasado,

de las cosas buenas,

de las horas,

de ellas y de ellos,

que no tomamos buenas decisiones,

pero que sin embargo,

sobrevivíamos a ello sin enfado alguno,

sin cambiar el curso de las cosas.

Se le hacía tarde,

quizás fue demasiado temprano,

y al cabo de dos semanas,

el río más cercano al pueblo,

le daría la bienvenida,

para yacer en su lecho

hasta el fin de los días.

Sui Generis

Que hermoso tema!

Disfráz de pirata, gusanos en el frasco, florerías de luto

Ya no respira oxígeno,
el humo de su cigarro
consumió la atmósfera,
con el pasar de las horas
se volvió más inútil
que la última vez,
se le fruncieron los labios,
hasta perderse en una línea finita,
mientras su pierna derecha,
se cubría de gusanos hambrientos.


No logró valerse por sí mismo,
y reposó su cuerpo
en la cama de los olvidos re podridos,
re secos
y decrépitas desmemorias.


Pues al parecer,
el pasado no mejoró su presente,
mucho menos tiño de colores pastel su futuro,
su hoy,
es descansar en camas de hospital,
sin conocidos que le den las buenas nuevas,
ni ese nuevo amor
listo para limpiar
el sudor frío de su frente.


Sin nadie que lo recuerde,
sin vacío que lo llene,
sin pata de palo
ni garfio
ni loro,
yacerá como aquel cadáver en el cajón,
que una vez desee para su destino,
solitario y marchito,
sin tripulación abordo,
se irá,
despacito,
y en silencio.


Sin flores para su triste infierno.

Cebra

Últimamente no se qué escribir... no tengo ganas, como tampoco se me cae ni una idea, ando fabricando cosas con maderitas, cuyo fin es casi claro, (venderlas) pero como siempre terminarán en veremos.
Por otro lado, momentáneamente estoy segura de lo que quiero, pero a su vez siento que estoy completamente perdida.
De manera que, seguiré con las maderitas y esperaré a que se me caiga una idea, porque alguna poesía tiene que nacer....

El paracaídas que no abrio...

Hace mucho que no salto del paracaídas, literalmente hablando,
mucho menos alguien lo hace para mi.

Arriesgarse es anticuado,
o poco adecuado,
encontrar la aguja en el pajar ya es difícil,
hallar a alguien,
es una aventura que no pienso descubrir.

Pensar que hace más de un año,
lloraba como los cocodrilos,
imploraba explicaciones inexistentes,
a la persona menos indicada.

Tiempo, olvido y muerte de ciertas cosas...