Poeta y Mediocre

Ni el más mínimo reflejo
de la muerte,
pudo enceguecer al poeta loco,
el mediocre horrorizado,
observó al loco con cierto recelo,
encendió un cigarro,
se envolvió en humo
tomó su bolígrafo
que estaba en el suelo,
y se sentó a escribir sus mejores versos,
olfateo su curiosidad,
y le dijo:

"Que seamos la misma persona,
yo aquí y tu allá,
no te da acceso a espiar mi arte"

Noche

Amanecía la noche
en pueblos donde los días
solían confundirse,
por capricho cultural.

Condenados a ser auténticos,
aunque sea innecesario,
merecedores de la profunda oscuridad,
aunque se añore la incandecencia
de lo imposible.

Existencia vulnerabilizada,
cantar de cuervos roñosos,
alba noctuno,
y un solitario sin traje ni alma,
fumando bajo las sombras.

El pueblo sin luz

No cabían en el mundo palabras bonitas, los niños no sonreían por temor a quedarse ciegos, pues su luz era tan incomprensiblemente bella, que lastimaba.
Dicen que hubo una vez, un tuerto que le envió flores a la esperanza, pero esas son patéticas historias, que los cuervos chismosos suelen confabular cuando no hay diamantes para cenar. Es raro que en este pueblo sucedan esas cosas, lo cierto es que se alimenta de su oscuridad, de luz que dejaría ciegos a los niños, y de aquel tuerto que rié a medias, por ser altamente hipertenso.

Y es que un pueblo sin luz,
es un mundo sin palabras bonitas,
sin travesuras,
sin señoritos con su ramo de flores
esperando a la que nunca los amará,
sin luz,
no hay nada
mucho menos cuervos...


..........................Mirando por la ventana.

Silenciado grito

Alguna vez

guarde silencio,

me cosí la boca,

puse contra el rincón las ideas,

pero al poco tiempo se aburrieron del vacío

y miraron hacia adelante,

mientras

continué con la boca cosida,

de a poco se sellaban mis labios.

Hasta que también me aburrí

y abrí la boca para maldecir,

criticar,

escupir,

sobre todo para hablar,

y aunque todavía algunos

me prefieran muda,

por capricho le pondré labios a los codos,

subiré el volumen de mis pensamientos,

y quien intente silenciarme

será ensordecido con mi grito.

Pero hoy apenas logro emitir sonido.

Joanna Newsom

Benditos malditos

Benditas sean las aves de hielo

que sueñan con voluptuosas alas,

benditas sean las palabras que susurran

las miradas de los niños,

malditos sean los desiertos sin espejismos,

las gasolineras sin bares...

los bares que cierran tempranísimo,

las botellas quita penas,

bendito maldito el poder de la locura,

que construye castillos

en el cielo de los nómades.

Maldigo al que invento los besos

como castigo para la soledad,

al que le dio poder al tacto...

maldigo a los amores muertos

por haber cavado su propia tumba

en el olvido...

malditas benditas sean las palabras

de una poetiza desenamorada,

poetiza loca,

enferma,

más culpable que inocente,

capaz de regalar

sus ojos a cambio de estrellas,

su aire por humo,

su boca por dagas,

poetiza con corazón de lija.

Cuenta regresiva

Muerta,
vacía,
literalmente innecesaria...

Un tajito en cada pierna,
por no haberme enseñado a caminar...

Empieza la cuenta regresiva...

Vicios

Tengo ganas de fumar y de tomarme otro café... (qué viciosa!)

¬¬

Quería escribir algo,
pero no se me ocurrió nada,
primero pensé en tacos rotos,
pies descalzos que corrían a un tren
que ya partía de la estación,
más tarde mientras preparaba café,
se me vino a la cabeza
la idea de un fulano tocando el arpa,
fulanito poco angelical,
señorito que no cantaba más;
luego encendí un cigarrito bajo
este manto de estrellas
que irradian destellos de hielo...