Viene del alba

Me quede colgada
en esa boca que no besa,
en los abrazos rotos,
en el precipicio de la nostalgia,
entre tu mirada y el olvido.


Noches enteras
y partidas a la mitad,
la cama recién tendida,
el café helado,
y el aroma de tu partida.


Todo se resume en signos de pregunta,
gritos y algunas maldiciones,
sobre todo
se ruega tiempo,
caminar hasta no ver el monumento
a la memoria desenamorada,
pues la vergüenza es enorme,
repugna,
pudre la piel de la coherencia,
y no es bienvenida.


Sigo caminando...
espejismo o silueta a lo lejos??
viajero que va hacia el horizonte...
viene del alba.

Tarde de Abril

Basta,
me fui,
no soporto a los devoradores del tiempo.

Tengo prisa,
por llegar a ningún sitio,
ansias de besar tu boca que no besa.

_ ¿Quiere un poco de té?_
Gracias,
si le pone cubos de hielo, mejor...

Este lugar me estanca,
me aplasta,
me arranca las memorias.

_Sirvasé_
Muchas gracias...
_No se le ocurra encender un cigarrillo,
sabe bien que a la señora no le gusta_
Y a mi no me gusta su perfume...

Tarde de Abril,
cielo gris,
y tu nombre que resuena
en los rincones de mi olvido.

Pila de escombros,
demasiado peso,
y un "no va más" gritando desesperado,
los naranjos de tu patio,
un pato con plumas verdes,
las hojas secas,
y una mucama que invita a quedarse.

Para crear conciencia

Porqué cuesta tanto aceptar que nuestros parientes animales, también poseen sentimientos? Porqué no somos capaces de entender su lenguaje?

Porqué nos negamos a respetarlos como respetamos a nuestros seres queridos?

Aún así, dependemos de ellos, mucho más que ellos de nosotros.

¿Quién es la bestia?

Earhlings: http://www.animanaturalis.org/videos/display/412/

A mi musa

No poseo la paciencia

para escribir versos alegres,

ni siquiera poseo la imaginación

para hacerlo,

quizás sea preferible armarme

de espectros lo más sinceros posibles

para así lograrlo.

A lo mejor

la musa inspiradora,

descansa en colchones de espinas,

y solo recibo de ella

suspiros de dolor.

Dame tu mano

para lamer tus heridas,

dejame ser tu costurera,

quién remiende este rompecabezas.

Tengo frío

de no tener ganas de sentirlo,

entre otros versos,

a veces tengo miedo,

de no memorizar tu mirada.

Querida musa,

en alguna parte del mundo

hay vida para ambas,

lanzame el mapa

cierra los ojos,

y señala el destino,

del resto se encargara el tiempo.

Contra la corriente I

Tengo un corazón oxidado

de tanto esperar bajo la lluvia,
de tanta insolación...

Tengo las armas para luchar
contra los prejuicios,
pero no se pelear...

Si besando sapos hallaría
al príncipe,
en mi jardín tengo más de diez candidatos,
que no creen en los cuentos de hadas,
y yo tampoco.

Voy contra la corriente,
para innevitablemente,
seguir existiendo.

Café y recuerdos

Descalza,

con los pies en la hierba mojada,
llueve y será verano por unos meses,
seré caldera, sudor y asfixia.

La señora llama
y el aroma a café recién servido,
se adelanta a su llamado,
corre una brisa fresca por el jardín,
y el olor a tierra mojada se cuelga de ella;
caravana de aromas,
perfumes que despiertan con la lluvia.

Pacífico paisaje,
el boleto en mis manos,
ida y vuelta a los recuerdos
una vez desmemoriados.

En el aire del ser

Fallezco todos los días,
o día por medio,
según el estado del tiempo,
muero durante las celebraciones,
y me desmayo en los bautismos
de los sobrinos que no conozco.


De tanto caer,
tengo cayos en las rodillas,
la escritura partida al medio,
la pésima conjugación de palabras,
caigo y muero,
hasta reducir la existencia,
abandonada en el asfalto.


Soy y no,
aunque no quiera ser.

La llamaban Esperanza...

La llamaban Esperanza...

Quiso respirar en el agua,
hasta que descubrió que no era una sirena,
y que el pez por la boca muere...

Supo leer el mensaje del viento,
a leer las palabras que irradian los ojos,
cuando el silencio es el ruido.

Bailó sobre su pecho,
se cubrió de espinas,
pero no alcanzaba,
la cerveza caliente
seguía siendo vino,
el humo su aire,
y su corazón
el único músculo muerto.

Muchos sueños son imposibles...

La odiada

Estoy tan helada,
y muerta,
que ni el roce del viento
dispara caricias
a este cuerpo joven y viejo,
armadura que se quebraría
en cientos de cristales,
si alguna vez
alguien se animara a besarla.


El problema es que aún no han nacido
mortales capaz de ser tan crueles,
y odiosos con sigo mismos.

Solitaria parte 100

De prepo y sin pensarlo
me quedé sola,
durmiente en el pasillo,
en soledad como el perro que duerme en la vereda,
flotante y ligera,
con un cigarro abandónico entre los dedos.

El truco del viento

Las vías y los nombres que jamás recordaré,
los sueños que se me olvidan,
las pesadillas que terminan en números,
el ajedrez y el misterio de tu reina y la mía,
la locura de un día furioso,
y cansado de tanta espera y rutina.

Los trenes sin pasajeros,
los vagones que se llevan el oro,
tus ojos mirando en la oscuridad,
un beso en las sombras
o a las sombras.

Alpargatas de suela gastada,
talones quebrados como el alma,
palomas roncando en las ramas,
una mano que busca una cintura
la dona empapada en alcohol.

Señora, señor,
hacia donde debo ir,
la felicidad esta lejos,
y no tengo boleto
soy una golondrina,
en busca de un nuevo hogar,
dígame,
cual es el truco del viento al soplar,
las palabras mágicas para amar?

En el río

No le sobraba el tiempo,

andaba con lo justo,

devolviendo libros prestados,

con la mirada firme y por momentos perdida,

con las palabras justas.

Tomamos café

fumamos algunos cigarrillos,

hablamos del pasado,

de las cosas buenas,

de las horas,

de ellas y de ellos,

que no tomamos buenas decisiones,

pero que sin embargo,

sobrevivíamos a ello sin enfado alguno,

sin cambiar el curso de las cosas.

Se le hacía tarde,

quizás fue demasiado temprano,

y al cabo de dos semanas,

el río más cercano al pueblo,

le daría la bienvenida,

para yacer en su lecho

hasta el fin de los días.

Sui Generis

Que hermoso tema!

Disfráz de pirata, gusanos en el frasco, florerías de luto

Ya no respira oxígeno,
el humo de su cigarro
consumió la atmósfera,
con el pasar de las horas
se volvió más inútil
que la última vez,
se le fruncieron los labios,
hasta perderse en una línea finita,
mientras su pierna derecha,
se cubría de gusanos hambrientos.


No logró valerse por sí mismo,
y reposó su cuerpo
en la cama de los olvidos re podridos,
re secos
y decrépitas desmemorias.


Pues al parecer,
el pasado no mejoró su presente,
mucho menos tiño de colores pastel su futuro,
su hoy,
es descansar en camas de hospital,
sin conocidos que le den las buenas nuevas,
ni ese nuevo amor
listo para limpiar
el sudor frío de su frente.


Sin nadie que lo recuerde,
sin vacío que lo llene,
sin pata de palo
ni garfio
ni loro,
yacerá como aquel cadáver en el cajón,
que una vez desee para su destino,
solitario y marchito,
sin tripulación abordo,
se irá,
despacito,
y en silencio.


Sin flores para su triste infierno.

Cebra

Últimamente no se qué escribir... no tengo ganas, como tampoco se me cae ni una idea, ando fabricando cosas con maderitas, cuyo fin es casi claro, (venderlas) pero como siempre terminarán en veremos.
Por otro lado, momentáneamente estoy segura de lo que quiero, pero a su vez siento que estoy completamente perdida.
De manera que, seguiré con las maderitas y esperaré a que se me caiga una idea, porque alguna poesía tiene que nacer....

El paracaídas que no abrio...

Hace mucho que no salto del paracaídas, literalmente hablando,
mucho menos alguien lo hace para mi.

Arriesgarse es anticuado,
o poco adecuado,
encontrar la aguja en el pajar ya es difícil,
hallar a alguien,
es una aventura que no pienso descubrir.

Pensar que hace más de un año,
lloraba como los cocodrilos,
imploraba explicaciones inexistentes,
a la persona menos indicada.

Tiempo, olvido y muerte de ciertas cosas...

Cadenas, condenas.

Odio tanto los días flacos y grises,
que a la fuerza,
aprendí a quererlos,
con los años voy acostumbrándome
a todo lo que odio,
a este pueblo inmundo,
a esta casa horrible,
a mi estado deplorable,
a no tener ilusiones.


Lo que se odia se ama,
desgraciadamente es así,
no se puede soñar con cosas imposibles,
no se puede ser
lo que jamás se será.


Las alas para los pájaros,
y las cadenas para los reos
de la realidad.

La manzana reflexiva

Últimamente no ando, ni para atrás ni para adelante, tampoco hacia los costados conocidos, no ando señores! se frenaron mis piernas, y si solo fuera eso... se han frenado las ganas, a esta edad donde nada es imposible, cuando la vida brilla jovial. A mi no me pasa lo mismo, soy una maniática depresiva, y no es porque los amores no funcionaron, ni porque no he conseguido un trabajo, o porque no haya terminado ninguna de las tantas carreras que empecé y dejé por la mitad; en estos momentos, me atrapa la desesperación de no saber qué es lo que quiero, eso me volvió maniática, y los años... depresiva. Pues no se trata de ser feliz, con todas las especias que esto lleva, pues no, se trata de ser optimista hasta el hartazgo, aunque uno mismo llegue a reconocer que se ha vuelto un idiota, de mostrar una sonrisa frente al espejo, por más forzada que esta parezca, de vivir la vida con todas las venturas y desventuras.
Ya que la felicidad no tiene conservantes, y en la heladera dura menos de dos días, mientras tanto... se tratará de reír y llorar, de sentir y odiar, aunque no se logre ser completamente feliz.

El traje azul, el entierro y la manzana podrida

Tengo una maleta llena de cosas
que jamás usaré,
un bolso de mano
con papeles en los que escribiré
las desventuras de mi cordura,
y un traje azul Francia,
que usaré para tu entierro.


También tengo las uñas quebradas,
el cabello corto
para no peinarlo,
los labios secos
como las hojas en otoño,
la voz cargada de nicotina y alcohol,
parezco un cadáver inflado,
un pedazo de carne,
una manzana podrida,
repugnante y molesta
como el grano en la nariz,
eso que no se mira al pasar.


Pero tengo un traje azul Francia,
con zapatos a tono,
el mejor disfraz
para que nadie note
mi desmoronamiento,
porque es tu entierro
y se está de fiesta.

Wicked Game - Sweetblood

Alerta

Alerta máxima,

paloma comida por los perros,

la puta con vestido de novia,

muchacho atrapado en un closet de hierro,

no le teme al encierro

ni a la oscuridad,

sino a quienes lo llaman desde afuera.

Personajes secundarios,

dobles de riesgo,

susurro dominicano,

grito cubano,

el día que se hoyo latir un corazón,

ruido a platos rotos,

la señora que llora frente a la TV,

niños correteando en la vereda,

ese olor a agua

que no ha de caer.

Y en el sueño,

un pez que ha de morir de frío,

asfixiado por su propia terquedad,

mi ex marido en coma alcohólico

y mi novia con pasaporte falso

detenida en el aeropuerto,

una de dos,

ni una

ni a las dos,

pesadilla de una tarde de verano,

suplica por un invierno más duradero.

De la noche y de las sombras...

De los beodos encantos,
no nacen momentáneos futuros,
ni mueren promesas incumplibles,
pues solo hay resaca
mal recuerdo,
y perdidas de memoria.


De la noche,
todas las criaturas inimaginables,
esas que empalagan oídos
con las melodías jamás escuchadas,
criaturas desbordadas por la luz,
criaturas con tacos quebrados,
de rimel corrido,
con aroma etílico,
criaturas bien ergidas
esas que rompen corazones
y provocan ceguera.


De la noche,
la luna y las estrellas,
de las sombras...
las criaturas, los beodos,
deseos marchitos,
mar de lágrimas,
carcajadas,
botellas rotas y vacías,
de la noche las sábanas,
los pecados,
y en las sombras,
mi olvido.

En el puente

Cierro los ojos
y estoy sobre un puente,
mirando los autos pasar,
me balanceo al compás del viento,
sentada sobre el pilar,
juego con el equilibrio,
y quiero dejarme caer,
volar por unos segundos,
tener alas,
mientras sigo escuchando este tema,
quizás sea esa guerra
que hay entre nosotros,
y no tenemos idea de su existir.


Ni hilando un puente,
llegaríamos a encontrarnos.

Sin Título

Sería capaz de enloquecer
al observar la curbatura exacta
de sus pies cuando está de tacones altos,
recuerdo que dije en silencio,
que sería capaz de dormir
sobre sus dunas y deserticas curbas,
hasta me hubiese perdido
alguna vez
en la corbatura de sus labios,
pero ese yo inventado,
jamás lograría sentir
estas falsas palabras,
porque le hablo,
a una mujer nonata,
sin sonata,
ni cuerpo musical
que la sostenga,
pero sí,
a las soledades,
nostalgias,
melancolías,
alegrías y tristezas,
que aunque carezcan de dunas y seda,
en sueños son todo y mucho más.

Antes de dormir

Con Lola durmiendo en el sillón,

sentada como los chinos

en el suelo,

y mi cuaderno sobre la superficie plana

de un tronco,

sentí

como se desmoronaba

la semi - inspiración,

que aún siendo demasiado pequeña

para dedicarse al rubro,

lograba que mi lapicera en mano,

escribiera versos

que al releer arrojaría al fuego.

Puesto que ya ni siquiera

sé hacer bien mi trabajo de poeta,

me iré a dormir

antes que despierten los gallos,

pues en pocas horas,

comenzaré a rendirle honores al tiempo,

fabricando relojes.

Tarde lluviosa

La lluvia no cesa,
un perro espera en la puesta vecina,
pero nadie abre,
en el patio las plantas
yacen relucientes,
vivas,
quizás por el día gris
y helado.


Las llamas bravas
y ese calor tan bendito,
como el té que lentamente
va alivianando la fría siesta.


El cigarrillo aún no se consume,
no, como las líneas de esta hoja,
otra vez,
me hipnotiza el paisaje,
hasta que golpean la puesta,
y no es más que el vendedor de perfumes de imitación,
después de unos minutos,
las muñecas emanan un aroma
insoportable,
río al compás del tiritar
de aquel empapado y desafortunado vendedor.


(Y digo)
gracias pero ninguno me convence,
(tono cínico)
disculpe,
y gracias otra vez por las molestias.


Cierro la puerta,
y enciendo el octavo cigarrillo vespetino.

No temo

No le temo ni a la muerte,
ni a los enanos,
ni a los ciegos con sordera,
ni al llanto de las musas sin dueño,
y repito,
no le temo a los insectos,
ni a los ineptos insensibles,
ni a mis zapatos recansadísimos
de ser recalzados
una y otra vez.

No le temo a ese olvido
que llega enbuenahora,
ni al sonido de la memoria
que hace añicos el silencio.

Resumiendo...
le temo a poquísimas cosas,
más que nada,
a la parálisis de mis manos.

Mientras tomaba sol

Tomando una cerveza,
recostada en el sofá,
bajo la luz de un sol invernal,
esperando ser la que nunca fuí,
esperando nacer en el vientre ajeno.


Sé que no vendrás,
que jamás te fijarás en mí,
porque estás buscando a tu príncipe azul.


Seguiré recostada en el sofá,
quizás escribiendo versos sueltos,
borracha y mendiga,
fumando cigarrillos baratos.


Sin un centavo en los bolsillos,
no pido clemencia,
solo ser escuchada.

Cotidianas I

La vida se ha vuelto
un acto de venganza,
contra enemigos anónimos
e invisibles,
tal es así,
que lo cotidiano,
se volvió más cotidiano todavía,
y aburre,
más que las semanas vacías
en las que solo pienso
en el frío beso de la muerte.


Quizás pensar en ella retoricamente,
sea insoportable,
pero es mucho más profundo,
que dormitar en vagas ideas cotidianas.


Es así,
mientras otros no tienen tiempo
para pensar,
algunos pensamos demasiado,
como si fuera un acto de caridad forzado.

Poeta y Mediocre

Ni el más mínimo reflejo
de la muerte,
pudo enceguecer al poeta loco,
el mediocre horrorizado,
observó al loco con cierto recelo,
encendió un cigarro,
se envolvió en humo
tomó su bolígrafo
que estaba en el suelo,
y se sentó a escribir sus mejores versos,
olfateo su curiosidad,
y le dijo:

"Que seamos la misma persona,
yo aquí y tu allá,
no te da acceso a espiar mi arte"

Noche

Amanecía la noche
en pueblos donde los días
solían confundirse,
por capricho cultural.

Condenados a ser auténticos,
aunque sea innecesario,
merecedores de la profunda oscuridad,
aunque se añore la incandecencia
de lo imposible.

Existencia vulnerabilizada,
cantar de cuervos roñosos,
alba noctuno,
y un solitario sin traje ni alma,
fumando bajo las sombras.

El pueblo sin luz

No cabían en el mundo palabras bonitas, los niños no sonreían por temor a quedarse ciegos, pues su luz era tan incomprensiblemente bella, que lastimaba.
Dicen que hubo una vez, un tuerto que le envió flores a la esperanza, pero esas son patéticas historias, que los cuervos chismosos suelen confabular cuando no hay diamantes para cenar. Es raro que en este pueblo sucedan esas cosas, lo cierto es que se alimenta de su oscuridad, de luz que dejaría ciegos a los niños, y de aquel tuerto que rié a medias, por ser altamente hipertenso.

Y es que un pueblo sin luz,
es un mundo sin palabras bonitas,
sin travesuras,
sin señoritos con su ramo de flores
esperando a la que nunca los amará,
sin luz,
no hay nada
mucho menos cuervos...


..........................Mirando por la ventana.

Silenciado grito

Alguna vez

guarde silencio,

me cosí la boca,

puse contra el rincón las ideas,

pero al poco tiempo se aburrieron del vacío

y miraron hacia adelante,

mientras

continué con la boca cosida,

de a poco se sellaban mis labios.

Hasta que también me aburrí

y abrí la boca para maldecir,

criticar,

escupir,

sobre todo para hablar,

y aunque todavía algunos

me prefieran muda,

por capricho le pondré labios a los codos,

subiré el volumen de mis pensamientos,

y quien intente silenciarme

será ensordecido con mi grito.

Pero hoy apenas logro emitir sonido.

Joanna Newsom

Benditos malditos

Benditas sean las aves de hielo

que sueñan con voluptuosas alas,

benditas sean las palabras que susurran

las miradas de los niños,

malditos sean los desiertos sin espejismos,

las gasolineras sin bares...

los bares que cierran tempranísimo,

las botellas quita penas,

bendito maldito el poder de la locura,

que construye castillos

en el cielo de los nómades.

Maldigo al que invento los besos

como castigo para la soledad,

al que le dio poder al tacto...

maldigo a los amores muertos

por haber cavado su propia tumba

en el olvido...

malditas benditas sean las palabras

de una poetiza desenamorada,

poetiza loca,

enferma,

más culpable que inocente,

capaz de regalar

sus ojos a cambio de estrellas,

su aire por humo,

su boca por dagas,

poetiza con corazón de lija.

Cuenta regresiva

Muerta,
vacía,
literalmente innecesaria...

Un tajito en cada pierna,
por no haberme enseñado a caminar...

Empieza la cuenta regresiva...

Vicios

Tengo ganas de fumar y de tomarme otro café... (qué viciosa!)

¬¬

Quería escribir algo,
pero no se me ocurrió nada,
primero pensé en tacos rotos,
pies descalzos que corrían a un tren
que ya partía de la estación,
más tarde mientras preparaba café,
se me vino a la cabeza
la idea de un fulano tocando el arpa,
fulanito poco angelical,
señorito que no cantaba más;
luego encendí un cigarrito bajo
este manto de estrellas
que irradian destellos de hielo...

Escorial

Usted balbucea como los idiotas,
se ríe como las hienas,
se rasca como los sarnosos,
come como los cerdos,
bebe industriales cantidades de alcohol,
dice que trabaja
pero la verdad es que no hace otra cosa
que manosearse la entrepierna.

Usted es una escoria
y es conciente de ello,
sin embargo... existe.

Basurita en el ojo

Algunas personas son como esa molesta 

basurita en el ojo, otras simplemente son

desechables, pues carecen de utilidad después

de algún tiempo...

Me limitaré a decir que usted era 

nauseabundo como el aroma de una osamenta,

insoportable como los mosquitos que sumban 

al oído, sin querer decir algo.

Quizás una simple basurita en el ojo, 

hubiese sido nada comparándolo con usted.

Hasta nunca, y buenas tardes.

(Si llama, díganle que se ha ido)

Los traga relojes

Sentada bajo la copa de algún árbol,
bebía de su sombra,
escuchando como las hojas
le cantaban al viento.

Sin prisa ni permiso,
el sueño venció mis párpados
sumergiéndome en paraísos
cálidos y humeantes,
con olor a tabaco en las ropas,
mi pelo incendiándose,
casi ave fénix.

De pronto,
mis ojos se abren con prisa,
y un anciano con pipa en mano,
me dice que están listos para partir,
alzo la mirada hacia el cielo,
pues parece que lloverá,
tomo mi saco
enciendo un cigarrillo,
y espero,
porque los que parten
son los minutos que he perdido,
mientras los otros
se tragaban los relojes de la sala.