Delirio color sepia

La muñeca esta tirada
en un rincón de la habitación,

doblada y despeinada,
un tanto desnuda,

con cara de espasmo.

Tengo el cuello repleto de burbujas de aire
a punto de explotar,
queriendo doler un poco más.

Miro hacia el único costado que me es posible mirar,
y observo a un mono
desparramando papeles,
afuera llueve a cantaros,
mientras un grupo de elefantes enanos
desfilan para mí.

La costurera

Silencio finito,

un punto fijo,

trozos de tela,

entre hilos

agujas

tijeras

vaso de licor

colillas de cigarrillos sin cenicero,

fuego ardiendo,

tarde de invierno,

y una mujer gastada y vivaz

cose botones llenos de sueños

sobre su blusa.

Lo último

La última vez que le creí a los locos,

termine igual o peor que ellos,

el último mortal que me hizo llorar,

regresó a los brazos gastados de su mujer,

después de aspirar gramos de cocaína durante años,

de accidentarse y romperse los huesos,

y de follarse evangélicas vírgenes

que deseaban con ganas perras

tocar pedacitos de infierno.

La última vez que el filo de una daga

cuyo grabado decía "the end"

marcaba finos surcos en mis brazos,

la alarma interna sonó agónica,

despertándome de aquel letargo anestésico

que los días y los meses

habían construido para mi.

Y lo último es que camino

con las suelas nuevas,

con la garganta reconstruida,

con una mochila vacía de cosas para llenarla,

con los ojos de la oscuridad en mis manos

y con un futuro en frente,

al que aún no puedo verle la cara,

mientras tanto ando,

porque hay que andar.

Con tinta

Entre niños poetas y perros vagabundos, la suerte se esfuma y se pierde con el viento como el humo de mi cigarrillo, consumido por la espera.

A lo metros, la muchacha que sueña con un futuro en la esquina, adorna su cabello con luciérnagas, mientras le reza a un dios inexistente, aprieta los dientes y sube al auto, el viejo conductor le acaricia la pierna, se relame y jadea, toma el volante y siguen su camino.

Urgencias, novela de suspenso y mucho drama, botas de taco gastado beodas de tanto andar, besos, lenguas con sabor a licor barato, tabaco desparramado en la cartera, algunas pastillas y polvos mágicos para el olvido, para dormir, para seguir.

Para algunos la suerte se paga con desgracia, para otros, con un buen licor y cigarros ayudan a la convivencia con la desgracia. No tengo la gracia de tener suerte en cuestiones cotidianas... solo escribo, de mala manera, porque no he tenido maestros para que me enseñen las recetas para hacerlo. Vomitar las penas con tinta... es algo de sabios.

Entre lo que sucedió y pudo suceder...

He llegado a oír
que el viento le silba a los árboles,
para que bailen,
que las feroces tormentas
le quiebran sus brazos.

Hace tiempo alguien predijo mi destino,
y sin consentimiento,
escupieron sobre la mierda
de mis memorias ya olvidadas.

Así, una vez más
la metamorfosis comenzaba
sin arañas
sin pequeños Kafkas,
ni llamados de emergencias.

Hasta que por fin
las avenidas de la ciudad,
lloraron
por falta de soledad.

Musas

Llegan al escritorio,
las musas que descansaban en los pantanos,
me acarician,
me besan,
y se van,
dejándome un húmedo recuerdo
para escribir,
dejándome un par de besos
que salvarán a la noche,
del cruel amanecer.

Recurrente

No tuve más certezas que las que podría haber inventado,
la locura es un estado temporal de la razón,
y este olvido es moneda corriente
en los estadios del inconsciente.


Escapar de las ausencias recurrentes,
esconderse detrás de las paredes del tiempo,
susurrarle blasfemias a las vírgenes,
beber con los borrachos que se orinan en los pantalones
y le piden limosnas a las putas,
devolverte tu lado salvaje
para que sigas siendo miserable,
arrancarle los ojos a la oscuridad,
cortarle las manos a los que juegan con los niños,
manosear a la luna y a su concubina,
solo para quitarme de las suelas la inocencia,
para no ser nada en un todo,
oscuro y repleto de asqueadas almas,
cansadas de respirar bajo el lodo inmundo de la ciudad.

Cerca de la locura

Se llena la mente
de palabras serpenteantes,
más bien frases,
que diré,
imágenes con tu presencia,
tambalea la cordura
en la cuerda floja de la conciencia,
y eres el dueño de mis sueños.

Qué fácil soy para crear ilusiones,
todo por un par de latidos
que me digan que estoy viva,
cada vez que pienso
en tu rostro,
ojos capaces de resucitarme mil veces,
cada vez que muero al mirarlos.

Será mejor que disfrute el día gris,
y te guarde en la cajita
de los deseos imposibles.

Histérica I

Vomito
tu estúpida presencia
que hace señas para ser vista,
vomito
sobre tu memoria descuartizada,
casi artística.


Extraño
al lejano de ojos pequeños,
que emborracho mis oídos,
extraño
sentimiento de faltas injustificadas.


A veces duele hasta la médula,
a veces también hago señas de luces
para que me veas,
a veces tengo ganas de aplastarte
como a una cucaracha,
y llevar tus tripas en la suela de los zapatos.


Primero quiero un beso
de aquel hombre de ojos pequeños
y sonrisa perfecta
que se adueño de mis noches,
o prefierir el desvelo
a la desesperación.

Libro de quejas II

La gente se queja,
porque no tiene tiempo,
o porque tiene y no sabe que hacer con él,
por su existencia,
por su aspecto,
por ausencias,
de la locura del otro,
de la ceguera de algunos pocos,
de la sordera colectiva.


La gente también
suele quejarse de llena,
quizás fue el mismo día en que sus neuronas
se fueron a una fiesta electrónica
y no hicieron contacto al bailar.


Muchos se quejan de pocas cosas,
pero sin dudas,
toda queja es un sumbido,
de mucha queja quizás hay solo ruido,
coherencia y vacío.


Sin rezongar,
difícilmente habría sentido,
sin sentido,
es menos que nada.

Libro de quejas I

Molesta cuando no puedo escribir
ni un verso coherente,
estorba el ambiente
el hablar constante de una docente
flaca y cabezona,
con aspecto amable e insoportable.


Ansío el silencio absurdo
y absoluto de la soledad temprana,
quiero café y cigarrillos
mientras escribo,
mientras pienso qué hacer con mi vida,
en fin,
una quiere tantas cosas,
que engorrosamente poseerá algún día.


Después de tanta queja rezongona,
escribí algo,
no tan parecido a la poesía.

Sr. Mínimo

Con cuarto de siglo

apretado entre la mugre

de tus dientes,

sigues jugando a los gángsters,

con tus amigos noctámbulos,

fue así como

conseguiste un master

en toxicología avanzada.

A fin de cuentas

resultaste ser

tan pésimo amante

que te masturbas pensando

en tu novia lesbiana,

la pobre

solo es capaz de lamerte los pies

mientras duermes.

El día que aprendiste

a hablar como hombrecito serio,

tu disfraz de crítico

te dejó tirado en plena calle,

con los calzones meados

por el miedo,

le habían puesto cierre a tu boca.

Peor fue cuando vi,

que rasqueteabas

las suelas de tus zapatos,

buscando mierda para comer,

con tu culito apoyado

sobre el mínimo escalón

que en cuarto de siglo

lograste construir.

Cachetada de loco.

Otoño,
panzón
siempre ocre,
pelado
viejo
pervertido
y con cigarro en mano.

Patos nadando
en el mate,
el muerto
y su esencia
somnífera,
gato negro
sentado en la ventana.

Los ladrones
llegán a la esquina,
manosean a las putas
y salen corriendo
como niños
que roban
caramelos.

Isabel

Isabel camino
lento y pausado,
durante horas,
sus pies
ardían,
las luciérnagas
jugaban entre su cabello,
fumó sus últimos cigarrillos,
llegó a casa,
terminó el crucigrama,
y se fué a dormir,
sola
como todas las noches,
antes de ponerse insoportable,
gritó su nombre.

Y se apagó el fuego.

... ¬¬

.
Jamás seré capaz de comprender la idiotez de los demás, puesto que no dedico mi vida al riguroso estudio de la mente humana. Me importa un bledo, el palabrerío absurdo de las ratas, si les importa mi malestar existencial o si he aumentado 2 o 180 kg la última semana. Consejo, servirse un buen plato repleto de mierda, con un rico vino cloacal.

Bienvenida paz

Se ha vuelto un acto de valentía,
quitarme la sonrisa,
ni la búsqueda infinita de un simple hola
en los ojos del olvido,
logran desenvolver a la tristeza,
de su letárgico aprieto.


Ni las palabras malditas
en boca de quienes viven otra vida
y no la suya,
serán capaces de desatar vientos
de paranóia y depresión.


Bienvenida paz,
para la Srta. Sweetblood,
todas las cosas en su justo lugar,
cigarrillos y café,
amigos y risas,
inquieta por un nuevo invierno,
sorda por el crujir de las hojas secas,
ya solo tus ojos verdes
serán los que dejen ciega a mi alma.

La princesa sin reino y el loco que vive en las cloacas

Ni los lengüetazos a la luna,
ni los malabares,
ni tu disfraz de dragón
lanzando fuego por la boca,
distrageron a la princesa
sin reino.

Demasiadas pastillas para dormir,
demasiadas noches pronunciando nombres inconclusos,
asaltando los almacenes de etílicos
para arrancarse las penas del corazón.

La princesa detestaba a los cobardes,
que empeñaban diamantes
por una línea sobre la mesa,
o eran capaces rasgar sus vestiduras
a cambio de pócimas lujuriosas.

Aún así no te importo,
cobarde disfrazado de valiente,
asesino de insectos,
bebedor incansable,
primo hermano de las ratas
que viven en las cloacas,
no te temblo el pulso
y destrozaste a la princesa sin reino.

Tic - Tac

Sigue acurrucado
un abrazo invisible y sonoro,
sin tregua para este amor desesperado,
tic - tac - tic - tac...
después de tomar un sorbo de quietud,
la melancolía se queda dormida en mi regazo.


Mañana el diario
dirá mentiras otra vez,
la tv hará cara de espanto y sorpresa
ante hechos comunes;
y será un libro de hojas amarillas
el que rescate la siesta.

Y digo..

Duele la pasión
que tus manos
no quisieron dar,
se rompe en pedazos
la memoria,
y se enfría el café
que preparé,
mientras regresaba
de mi viaje al pasado.

............................................................................Se me pueden caer
.............................................................los besos de la boca,
...............................................................................pero hasta ahora
.............................................................no se me han caído las ideas.


Te devuelvo los puntos suspensivos, (...)
póntelos de lunares,
y regresa a los infiernos,
donde se corta la luz
por falta de pago.

A la siesta

Mientras tiende la ropa,
aquel sofocante sol de Marzo,
parece quebrarle la piel,
hundirse en los poros cansados,
rezonga en silencio y suda,
como si de noches de pasión se tratara.

No cuestiona hasta dónde
la llevó su destino,
pero le duele en la soledad,
haber tenido tantos hijos,
quizás hubiera sido mejor,
mantener sus ideas liberales
y no exiliarlas en el olvido.

Muda sus nostalgias a la cocina,
barre una a una
las lágrimas de una noche violenta,
hasta que una mano pequeña
se cuelga del vestido,
pidiendo comida.