martes, 30 de noviembre de 2010

Si si, ahí

Más no que sí.

Ciega,
sorda
y loca.

Dejá de mirar a los costados,
mira hacia el frente...
y?
todavía no me ves?

Megafono para la muda!

Fui y sigo siendo tan idiota,
solo soy una sombra.


domingo, 17 de octubre de 2010

Orquídeas

Las probabilidades giran al mundo,
y yo me voy con él,
girando a tu alrededor,
sin siquiera detenerte.

Quizás seas capaz
de romperme el corazón de un pestañeo,
quizás puedas despertar a mi lado, o no.

Atrás:
Ojos que resecan la encrucijada,
las orquídeas,
al nombre escrito en la pared,
la humedad amarrada a las patas de una cama,
las putas se muerden la lengua,
caricias que arden,
entre el espanto,
tus ojos mirando.




sábado, 9 de octubre de 2010

Noche


El mundo no se detendría
menos aún en el intento suicida
de tomar prestado un beso desesperado...

El mundo era una excusa,
una distracción,
para que me miraras a los ojos.

Dije más de lo que hubiera querido decir.

Limité a la coherencia de mis palabras,
para olvidarme del espacio,
de la gente,
hasta de mi.

Todo para nada,
un espectáculo de payasos
tampoco te hubiera hecho reír,
ni siquiera una escena erótica.

Tu parálisis mental me encanta,
y me enferma.


domingo, 19 de septiembre de 2010

Soñando

Detesto la verdad de los sueños,
la realidad más querida por quien la sueña,
envidio la creatividad de mi inconsciente,
¿cómo puede ser que sea capaz de imaginar
esos lugares,
los rostros fotografiados a la perfección,
esa voz... tu voz,
la humedad de tu boca
que me habla,
los cigarrillos que fumamos,
todo!?
¿cómo es posible tal locura?...
¿cómo es posible
que sea un invento lo que escribo?
si es así
quiero vivir en los sueños,
qué no suene el reloj!
qué no me despierten!
solo un rato más,
5 minutos...
antes de olvidarlo todo.

jueves, 9 de septiembre de 2010

Sucesos

No tardo el tiempo,
ni las asexuadas sirenas
en dejar sordos a los marineros.

El fuego se consumió
y el viento
llevó con él las cenizas,
no quedó nada,
ni recuerdos
ni melodías fantasmas,
ni el sudor sobre las piedras,
solo frío.

Un día como todos,
la verdad fisuró las paredes
aplastó a cuanto mentiroso se cruzaba,
aplastó la oscuridad
con una justicia
que no dominan los dioses.

A veces el futuro es mucho más visible de lo imaginado.



domingo, 5 de septiembre de 2010

.

Ando sin ganas de escribir... no tengo palabras adecuadas para hacerlo... vacía? no, caminando por la senda de la estupidez humana... con la mirada puesta en otras cosas.

domingo, 15 de agosto de 2010

Loca

Bajo la obtusa negritud de la noche,
un raquítico suspiro,

se arrastro hasta llegar a su hogar,

y ni siquiera lo sentiste llegar.


Entre ruidos y silencios,

la loca se sumergió

en néctares de nombres difusos.


Negó a la sobriedad,

acusando a las horas sin sueño

de malos tratos a terceros.


Ya los mendigos
sabían del vacío absoluto,

quien sabía más de soledades

que la escritora suicida?,

la loca era todos ellos

todos los días
y aún con suerte un poco más.


La loca buscaba razones

en los mares de la nada,

buscaba besos
que embriagaran su alma,

y busca

sin alas,

terminar con la soledad.

miércoles, 11 de agosto de 2010

Imaginario

Se escribe por necesidad primera,
o porque los vacíos son enormes y los errores,
frecuentes.

Quizás alguien
llegará a entender lo que digo,
o quizás será solo un susurro
en la inmensidad del desierto.

Me quedo con las charlas imaginarias
que tuvimos
mientras soñaba que era otra
diferente a esta.

lunes, 2 de agosto de 2010

Espinas en la piel

Sí las arpías tuvieran piernas de mujer
y labios con espinas,

difícil sería la mentira más piadosa,
se debería pensar dos veces

antes de mirarlas con deseo,

sus caricias dolerían aún más que la negativa
de mis histéricas musas.


Por las noches las veo pasearse frente a mí,

y no quisiera tenerlas sentaditas sobre el escritorio
espiando lo que escribo,

aún así deseo verlas
enredadas
entre las sábanas,

imitando el aullido de los lobos

con cada roce imaginario,

impregnando las sedas de un olor azul Francia,

para que las recuerde una siesta entera.

sábado, 24 de julio de 2010

Invierno todo el día

Borracha por la espera,
cansada de fumar sin parar,

calor
frío

humedad,
labios partidos,
afuera es invierno todo el día,

la soledad apesta,

gris
ocre
negro,

palabras desprendidas,
cerebro maldito reproductor,
bajo las lanas

el silencio sordo,

después la nada,
una sonámbula cucaracha

haciendo las compras en la cocina,

ronquidos perrunos,
y ese trozo de sueño
escapándose por la boca.

domingo, 18 de julio de 2010

Delirio color sepia


La muñeca esta tirada
en un rincón de la habitación,
doblada y despeinada,
un tanto desnuda,
con cara de espasmo.

Tengo el cuello repleto de burbujas de aire
a punto de explotar,
queriendo doler un poco más.

Miro hacia el único costado que me es posible mirar,
y observo a un mono
desparramando papeles,
afuera llueve a cantaros,
mientras un grupo de elefantes enanos
desfilan para mí.

viernes, 16 de julio de 2010

La costurera

Silencio finito,
un punto fijo,
trozos de tela,
entre hilos
agujas
tijeras
vaso de licor
colillas de cigarrillos sin cenicero,
fuego ardiendo,
tarde de invierno,
y una mujer gastada y vivaz
cose botones llenos de sueños
sobre su blusa.

martes, 13 de julio de 2010

Lo último

La última vez que le creí a los locos,
termine igual o peor que ellos,
el último mortal que me hizo llorar,
regresó a los brazos gastados de su mujer,
después de aspirar gramos de cocaína durante años,
de accidentarse y romperse los huesos,
y de follarse evangélicas vírgenes
que deseaban con ganas perras
tocar pedacitos de infierno.

La última vez que el filo de una daga
cuyo grabado decía "the end"
marcaba finos surcos en mis brazos,
la alarma interna sonó agónica,
despertándome de aquel letargo anestésico
que los días y los meses
habían construido para mi.

Y lo último es que camino
con las suelas nuevas,
con la garganta reconstruida,
con una mochila vacía de cosas para llenarla,
con los ojos de la oscuridad en mis manos
y con un futuro en frente,
al que aún no puedo verle la cara,
mientras tanto ando,
porque hay que andar.




lunes, 12 de julio de 2010

Con tinta

Entre niños poetas y perros vagabundos, la suerte se esfuma y se pierde con el viento como el humo de mi cigarrillo, consumido por la espera.
A lo metros, la muchacha que sueña con un futuro en la esquina, adorna su cabello con luciérnagas, mientras le reza a un dios inexistente, aprieta los dientes y sube al auto, el viejo conductor le acaricia la pierna, se relame y jadea, toma el volante y siguen su camino.
Urgencias, novela de suspenso y mucho drama, botas de taco gastado beodas de tanto andar, besos, lenguas con sabor a licor barato, tabaco desparramado en la cartera, algunas pastillas y polvos mágicos para el olvido, para dormir, para seguir.

Para algunos la suerte se paga con desgracia, para otros, con un buen licor y cigarros ayudan a la convivencia con la desgracia. No tengo la gracia de tener suerte en cuestiones cotidianas... solo escribo, de mala manera, porque no he tenido maestros para que me enseñen las recetas para hacerlo. Vomitar las penas con tinta... es algo de sabios.

domingo, 20 de junio de 2010

Entre lo que sucedió y pudo suceder...

He llegado a oír
que el viento le silba a los árboles,
para que bailen,
que las feroces tormentas
le quiebran sus brazos.

Hace tiempo alguien predijo mi destino,
y sin consentimiento,
escupieron sobre la mierda
de mis memorias ya olvidadas.

Así, una vez más
la metamorfosis comenzaba
sin arañas
sin pequeños Kafkas,
ni llamados de emergencias.

Hasta que por fin
las avenidas de la ciudad,
lloraron
por falta de soledad.

sábado, 5 de junio de 2010

Musas


Llegan al escritorio,
las musas que descansaban en los pantanos,
me acarician,
me besan,
y se van,
dejándome un húmedo recuerdo
para escribir,
dejándome un par de besos
que salvarán a la noche,
del cruel amanecer.

lunes, 31 de mayo de 2010

Recurrente

No tuve más certezas que las que podría haber inventado,
la locura es un estado temporal de la razón,
y este olvido es moneda corriente
en los estadios del inconsciente.


Escapar de las ausencias recurrentes,
esconderse detrás de las paredes del tiempo,
susurrarle blasfemias a las vírgenes,
beber con los borrachos que se orinan en los pantalones
y le piden limosnas a las putas,
devolverte tu lado salvaje
para que sigas siendo miserable,
arrancarle los ojos a la oscuridad,
cortarle las manos a los que juegan con los niños,
manosear a la luna y a su concubina,
solo para quitarme de las suelas la inocencia,
para no ser nada en un todo,
oscuro y repleto de asqueadas almas,
cansadas de respirar bajo el lodo inmundo de la ciudad.

miércoles, 5 de mayo de 2010

Cerca de la locura

Se llena la mente
de palabras serpenteantes,
más bien frases,
que diré,
imágenes con tu presencia,
tambalea la cordura
en la cuerda floja de la conciencia,
y eres el dueño de mis sueños.

Qué fácil soy para crear ilusiones,
todo por un par de latidos
que me digan que estoy viva,
cada vez que pienso
en tu rostro,
ojos capaces de resucitarme mil veces,
cada vez que muero al mirarlos.

Será mejor que disfrute el día gris,
y te guarde en la cajita
de los deseos imposibles.

sábado, 1 de mayo de 2010

Histérica I

Vomito
tu estúpida presencia
que hace señas para ser vista,
vomito
sobre tu memoria descuartizada,
casi artística.


Extraño
al lejano de ojos pequeños,
que emborracho mis oídos,
extraño
sentimiento de faltas injustificadas.


A veces duele hasta la médula,
a veces también hago señas de luces
para que me veas,
a veces tengo ganas de aplastarte
como a una cucaracha,
y llevar tus tripas en la suela de los zapatos.


Primero quiero un beso
de aquel hombre de ojos pequeños
y sonrisa perfecta
que se adueño de mis noches,
o prefierir el desvelo
a la desesperación.

viernes, 30 de abril de 2010

Libro de quejas II

La gente se queja,
porque no tiene tiempo,
o porque tiene y no sabe que hacer con él,
por su existencia,
por su aspecto,
por ausencias,
de la locura del otro,
de la ceguera de algunos pocos,
de la sordera colectiva.


La gente también
suele quejarse de llena,
quizás fue el mismo día en que sus neuronas
se fueron a una fiesta electrónica
y no hicieron contacto al bailar.


Muchos se quejan de pocas cosas,
pero sin dudas,
toda queja es un sumbido,
de mucha queja quizás hay solo ruido,
coherencia y vacío.


Sin rezongar,
difícilmente habría sentido,
sin sentido,
es menos que nada.

Libro de quejas I

Molesta cuando no puedo escribir
ni un verso coherente,
estorba el ambiente
el hablar constante de una docente
flaca y cabezona,
con aspecto amable e insoportable.


Ansío el silencio absurdo
y absoluto de la soledad temprana,
quiero café y cigarrillos
mientras escribo,
mientras pienso qué hacer con mi vida,
en fin,
una quiere tantas cosas,
que engorrosamente poseerá algún día.


Después de tanta queja rezongona,
escribí algo,
no tan parecido a la poesía.

lunes, 19 de abril de 2010

Sr. Mínimo

Con cuarto de siglo

apretado entre la mugre

de tus dientes,

sigues jugando a los gángsters,

con tus amigos noctámbulos,

fue así como

conseguiste un master

en toxicología avanzada.


A fin de cuentas

resultaste ser

tan pésimo amante

que te masturbas pensando

en tu novia lesbiana,

la pobre

solo es capaz de lamerte los pies

mientras duermes.


El día que aprendiste

a hablar como hombrecito serio,

tu disfraz de crítico

te dejó tirado en plena calle,

con los calzones meados

por el miedo,

le habían puesto cierre a tu boca.


Peor fue cuando vi,

que rasqueteabas

las suelas de tus zapatos,

buscando mierda para comer,

con tu culito apoyado

sobre el mínimo escalón

que en cuarto de siglo

lograste construir.

viernes, 16 de abril de 2010

Cachetada de loco.

Otoño,
panzón
siempre ocre,
pelado
viejo
pervertido
y con cigarro en mano.

Patos nadando
en el mate,
el muerto
y su esencia
somnífera,
gato negro
sentado en la ventana.

Los ladrones
llegán a la esquina,
manosean a las putas
y salen corriendo
como niños
que roban
caramelos.

jueves, 15 de abril de 2010

Isabel

Isabel camino
lento y pausado,
durante horas,
sus pies
ardían,
las luciérnagas
jugaban entre su cabello,
fumó sus últimos cigarrillos,
llegó a casa,
terminó el crucigrama,
y se fué a dormir,
sola

como todas las noches,
antes de ponerse insoportable,
gritó su nombre.

Y se apagó el fuego.

miércoles, 14 de abril de 2010

... ¬¬

.
Jamás seré capaz de comprender la idiotez de los demás, puesto que no dedico mi vida al riguroso estudio de la mente humana. Me importa un bledo, el palabrerío absurdo de las ratas, si les importa mi malestar existencial o si he aumentado 2 o 180 kg la última semana. Consejo, servirse un buen plato repleto de mierda, con un rico vino cloacal.

viernes, 2 de abril de 2010

Bienvenida paz

Se ha vuelto un acto de valentía,
quitarme la sonrisa,
ni la búsqueda infinita de un simple hola
en los ojos del olvido,
logran desenvolver a la tristeza,
de su letárgico aprieto.


Ni las palabras malditas

en boca de quienes viven otra vida

y no la suya,
serán capaces de desatar vientos
de paranóia y depresión.


Bienvenida paz,
para la Srta. Sweetblood,
todas las cosas en su justo lugar,
cigarrillos y café,
amigos y risas,
inquieta por un nuevo invierno,

sorda por el crujir de las hojas secas,
ya solo tus ojos verdes
serán los que dejen ciega a mi alma.

sábado, 27 de marzo de 2010

La princesa sin reino y el loco que vive en las cloacas


Ni los lengüetazos a la luna,
ni los malabares,
ni tu disfraz de dragón
lanzando fuego por la boca,
distrageron a la princesa
sin reino.

Demasiadas pastillas para dormir,
demasiadas noches pronunciando nombres inconclusos,
asaltando los almacenes de etílicos
para arrancarse las penas del corazón.

La princesa detestaba a los cobardes,
que empeñaban diamantes
por una línea sobre la mesa,
o eran capaces rasgar sus vestiduras
a cambio de pócimas lujuriosas.

Aún así no te importo,
cobarde disfrazado de valiente,
asesino de insectos,
bebedor incansable,
primo hermano de las ratas
que viven en las cloacas,
no te temblo el pulso
y destrozaste a la princesa sin reino.


domingo, 14 de marzo de 2010

Tic - Tac

Sigue acurrucado
un abrazo invisible y sonoro,
sin tregua para este amor desesperado,
tic - tac - tic - tac...
después de tomar un sorbo de quietud,
la melancolía se queda dormida en mi regazo.


Mañana el diario
dirá mentiras otra vez,
la tv hará cara de espanto y sorpresa
ante hechos comunes;
y será un libro de hojas amarillas
el que rescate la siesta.

martes, 9 de marzo de 2010

Y digo..


Duele la pasión
que tus manos
no quisieron dar,
se rompe en pedazos
la memoria,
y se enfría el café
que preparé,
mientras regresaba
de mi viaje al pasado.

............................................................................Se me pueden caer
.............................................................los besos de la boca,
...............................................................................pero hasta ahora
.............................................................no se me han caído las ideas.


Te devuelvo los puntos suspensivos, (...)
póntelos de lunares,
y regresa a los infiernos,
donde se corta la luz
por falta de pago.

A la siesta

Mientras tiende la ropa,
aquel sofocante sol de Marzo,
parece quebrarle la piel,
hundirse en los poros cansados,
rezonga en silencio y suda,
como si de noches de pasión se tratara.

No cuestiona hasta dónde
la llevó su destino,
pero le duele en la soledad,
haber tenido tantos hijos,
quizás hubiera sido mejor,
mantener sus ideas liberales
y no exiliarlas en el olvido.

Muda sus nostalgias a la cocina,
barre una a una
las lágrimas de una noche violenta,
hasta que una mano pequeña
se cuelga del vestido,
pidiendo comida.

domingo, 28 de febrero de 2010

Entre teléfonos y murciélagos, la noche y el sueño

El teléfono se quedará afónico de tanto sonar,
malditos cobradores de impuestos!!
número equivocado,
amistades lejanas
de las que nunca se quiere saber su paradero,
mi madre aburrida
comunicandose con mi ausencia,

pero jamás esa llamada adecuada,
esa que busca y no encuentra.

Murciélagos que te besan la frente,
ante la osuridad de una noche sin luna,
buhos nostálgicos
que asisten a esta soledad cascarrabias
que se reusa a marcharse,
sin dejar rastro.

De regreso al mundo real,
dónde todavía es de día y llueve,
el teléfono se queda mudo,
y es que estaré dormida,
hasta que llegue la tarde
y me atrape en medianoche.

martes, 16 de febrero de 2010

Cajones de la memoria


Revolví los cajones de la memoria
ya marchita y aplastada
como las rosas entre las hojas de los libros,
y solo hallé escritos añejos,
con sentimientos autodestructivos,
sin esperanzas de sobrevivir
,
con telarañas debajo de las palabras...
que se volvieron desechos
para no recordarlos nunca más.


lunes, 15 de febrero de 2010

Reventar!

Ando borracha de aburrimiento, re cansada de la puta rutina que corrompe a la paciencia, la manosea, le insulta palabras bonitas, mientras lame su oído. En algún sitio, se escucha Come as you are y recuerdo que no tengo un arma para desequilibrar al silencio.

Serpiente




Bien supiste arrastrarte
para alcanzar lo irrealizable,
sufres y te sientes a gusto,
los cigarrillos se consumen
los restos de alma
que ya no le escondes a tus amantes.


Escasas son las veces
que te esfuerzas por sonreír,
te eempeñas para llorar,
tu lamento es la lágrima de la vergüenza,
y no hay mortal
que merezca tu amor inapetente.


Sigue así hasta enloquecer,
inventate un mundo más habitable,
incendia las penas,
que de tí se desprenden
como un árbol en otoño,
aniquila a tu madre,
si es que puedes,
y regresa para nacer y tolerar,
porque aún nacen besos que te esperan,
incómodos
pero alertas,
en el motel de la vida.

sábado, 6 de febrero de 2010

Dos nueces..

En el casino de la vida,
apostamos un par de nueces
a que el amor,
no nos llegaba ni a la suela de los zapatos,
de tanto parloteo absurdo,
y adversas madrugadas vacías de sudor,
a las nueces se las comieron
un par de locos enamorados.


Mientras pasaba la tormenta,
aquellos sueños
que nos llenaban los ojos de lágrimas,
con cada suspiro en pensamiento,

fueron devorados por la incertidumbre,
que vive bajo la cama
.

jueves, 4 de febrero de 2010

Historias Absurdas

Anhelo la cura que poseen
los días grises y luminosos,

solo se oye al gran contorsionista,
tomando un baño turco
sobre la silla
,
al torturante tic- tac del reloj,
gritando el tiempo
que pierdo en las poesías que no escribo,
en las cosas que no haré,
pensando en proyectos inconclusos,
revolviendo la cajita de recuerdos,
que aquel viejo poeta me regalo.


Ya cuando regrese,
tecantaré al oído
esas historias absurdas,

que no son más que canciones de cuna,
para tu sueño ligero.







sábado, 30 de enero de 2010

Ermitaña

Ermitaña en un sueño sin finales posibles,
náufraga en una isla desierta,
mitad de la naranja

comida por las moscas,
así estoy,
así soy.



Sin ganas de quitarme la coraza,

qué tanto tardé en construirla,
sin demasiadas ganas
de tocar tu mano.


Me duelen hasta los sonidos
de mis pensamientos,
este barrio inmundo
rodeado por la espesura absurda
de la melancolía,
me duelen las palabras
que llegan de lejos
y no dicen nada.

martes, 26 de enero de 2010

Todavía I


Todavía no escribí poesías de amor,
porque no nacieron los amores inolvidables,
mucho menos los cómplices
que ayuden a desnudar la cama
para luego,
cubrirla con el manto de los secretos.


Varios temen a la soledad,
pero ninguno ha llamado a mi puerta,
nisiquiera ese abrazo de despedida
que tanto duele.


_¿Se le ofrece algo más?_
_Con otro café me conformo_

sábado, 2 de enero de 2010

Nuevo mundo




Contar los segundos que pierdo
no es para nada productivo,
arrastrar una pesada melancolía
era peor que ahogarme en alcohol
y mendigar cariño inexistente.


Tengo que quitarme el traje de vagabunda,
enseñar la nueva piel,
resulta que no es el fin,
que nacerán mejores puestas de sol,
que hay poesías mejores que escribir,
esta no es la peor de todas,
ni la mejor de las peores.


Nuevo mundo,
nuevo año,
y revoluciones
si son necesarias.